Desfeito

Tenho algo a dizer e não vai ser fácil. Fora assim: começara de súbito e o fim se tornara imprevisível,assim como não se tem hora para morrer.

O que há dentro de mim aos poucos adquirira a sombra vaga,mas delimitada por duas pequenas diferenças: o que eu vejo por dentro e que é visto por fora – sei que não posso,aliás,não devo nem tentar julgar o que é julgado-  então, não posso julgar-me?

Era ignorante pensar que se aprende a ser feliz com o fracasso? E ser feliz é a penumbra que é esquecida por causa da escuridão da noite.

Tenho algo a dizer e dessa vez é mais complicado: o trem que eu esperara há tanto tempo partira. Ele se fora porque de tanto esperar,acabei dormindo- e quando se dorme assim, tão profundo e eterno – as coisas começam a acontecer.

E de tanto esperar ele já aparecera.

Tenho algo a dizer e dessa vez não é uma promessa e não sei classificar a importância dessa coisa: tenho que ir embora. Sim, no começo é sempre difícil. Você passa a pensar se a falta vai ser tanta e tão grande, ao ponto de ser comparada com a solidão, mas talvez a solidão seja feita do que é incompleto- somos incompletos desde o nascimento e morrer é estar sozinho também.

Tenho algo a dizer: não sei mais o que falar. Só sei me despedir. O que será essa sensação incômoda de não saber mais como agir e pensar? Não posso ir além de mim mesma,mas posso chorar. Posso beber e fugir e sentir tudo rodar.

Olha, já está rodando.

"Os ombros suportam o mundo, chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração. Tempo em que não se diz mais: meu amor, porque o amor resultou inútil. E os olhos não choram. E as mãos tecem apenas o rude trabalho. E o coração está seco. "

(Drummond)

“A dor é uma coisa estranha.
Um gato que mata um pássaro,
um acidente de automóvel,
um incêndio...
A dor chega,
BANG,
e eis que ela te atinge.
É real.

E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido.
Como se te tornasses, de repente, num idiota.” (Bukowski)