Lamento de um blue

"É um exílio sem solução.."

2012-01-31T18:00:00.000-08:00

Mas é nesse instante torturante que tudo se afigurara para mim: nesse instante de dor que,entrecortada e ferida,sou.
Nesse instante me vejo entre a consciência de minha finitude e a condenação de um destino fatal. Como posso permanecer fiel à minha própria liberdade?Como posso viver consciente de que tudo o que me ampara e envolve - assim como o amor e a gravidade do mundo - será,um dia,negado a mim?
Estou perdida: a sobriedade do real me atingira por completo.
E esse esforço solitário unido a rigidez de meu rosto me condenam. Isso é o absurdo.

See me,feel me,touch me,heal me

2011-11-23T20:21:00.000-08:00

Quando despertara dessa cólera?Ou como devo chamar esse anseio por mim? Transcorrera o tempo,esse mesmo que dividira meu coração em pequenos frascos de Desejo. O que chamo de Desejo não é o simples querer,mas algo que ultrapassa o que sou: esse momento que antecede a vontade é o instante que vivo.
E esse movimento pendular que transcorre entre o tédio e Desejo eu chamaria de carência.
Mas ao sentir essa realidade advinda de uma lucidez momentânea,posso aceitar a vida como é? Estou aqui sentada como a espera de uma salvação?
O que me impressiona são esses acordes cuja única função é sussurrar: - nessa fronteira do que sou e o que fora reside a plena certeza de que a minha maior urgência é viver,apenas viver.

Mas esse suplício que se aquietara no coração deriva do Desejo que se apoderara de mim novamente: não vou negá-lo,vou afirmá-lo acima do que sou.

"Como é estranho,como é comovente que essa rigidez seja tão frágil. Nada pode interrompê-la e tudo pode aniquilá-la"

2011-10-19T20:28:00.000-07:00

Os olhos marejados,a respiração pausada e a rigidez de seu rosto se modificaram em um instante torturante.
Ela nunca dissera de forma clara sobre sua dor íntima e aguda,vivera sempre encolhida e distante,em uma espécie de torpor incrédulo diante da vida. O que a afligia tanto? - eu pensara. Até que me tornara tão distante dela,que esse afastamento modificara a minha compreensão do mundo que a envolvera por tanto tempo.

Certa vez,estava sentada no sofá, ela veio como que atingida pela dura realidade de sua finitude. Dissera assim: - Esse meu silêncio...ele é a manifestação dessa náusea que se apodera de mim. Eu corro o risco da incerteza.
Eu,absorta em mim mesma,olho para ela e respondo: - Eu nem mesma sei quem sou,como posso ajudá-la? Sua melancolia é a mais doce liberdade que alguém pode ter, porque sua dor se transforma lentamente no que fora e aí então, a vida se dá por insaciável aridez.
Ela,admirada com minha resposta,enrubescera e timidamente retornara ao seu quarto.

Fora nesse momento que me arrebatara uma sensação que nunca sentira antes: por um instante,eu pude ver o mundo tal como era e sempre fora,a realidade pura e sufocante. O meu desejo se apoderara de mim por completo e me entreguei novamente à desorientação,essa mesma que me acompanhara desde o meu nascimento.

Diana

2011-10-18T17:38:00.000-07:00

Como posso descrever essa ausência que me emerge por inteira - dentro do que sou,esse amor se transfigura na recordação de que você fora plena do mundo. Ainda me lembro - e como dói - que você me fitara com seus olhos mel e aí então uma lágrima percorrera o meu rosto: passiva e doce,se aconchegara timidamente ao meu lado como a dizer que me amava.
Ao admitir que hoje você me é saudade,estabeleço uma profunda comunhão entre solidão e meu pertencimento ao real. Porque essa carência advinda da dor é o sentimento simbólico de vida.

Ao abrir a porta, minha doce Diana abanara o rabo e me recepcionara com a saudade velada do tempo. Fora então que o orvalho da manhã me avisara: é hora de se despedir.

Aurora crepuscular

2011-09-28T21:53:00.000-07:00

Pousara esse olhar resoluto sobre mim e fora então que eu me apercebera gente. Calcada por trás do simbolismo de palavras é que (re)descobri ser. Veja,ao tentar escrever,instintivamente vou sendo: aproximo do meu não-eu porque não sei sequer agir diante de inalcançável tarefa. E esse tilintar das horas só sabe me dizer o quão sóbrio é existir.
Procuro,procuro,procuro e por excelência toco a ferida - e é então que me refaço. Mas eu sei instintivamente,sei que me quero por inteira: a plenitude de mim se dá por fragmentos da mais doce incompreensão.
Sei também que o golpe da dor se dispusera no perdão.O seu olhar - agora envolto por segredos - pousara sobre o meu corpo enlaçando-o numa espécie de desejo da solidão. Propiciara o que temia por tanto tempo: o despertar da aurora vertiginosa.

"não fosse isso
e era menos
não fosse tanto
e era quase" (Paulo Leminski)

Carta à Macabéa

2011-09-14T21:48:00.000-07:00

Escrevo advinda de um profundo instinto doloroso: me permite ser-você como fora no tempo-contínuo dilacerante.
É que me dói saber que você fora embora - me deixara sem descobrir o rudimentar sentido de ser?Admiro-a tanto,deve saber. Tudo que a compõe - seus trejeitos desalinhados e imperfeições distintas - carecem da dura realidade: como é possível estremecer de amor diante da poética crua e verdadeira.
Escrevo porque preciso dizer a dolorosa carência de ser: se aperceber no mundo é de tamanha lucidez que...já não sei me expressar.
Um pássaro pousara no meu ombro hoje e me lembrara do que dissera ontem - ou fora no tempo-contínuo? - sobre a doce plenitude da carência: me (des)faço por completo através de ti. Perguntara certa vez,altiva e colérica, sobre a iminência de um milagre. Eu ,atraída por tamanho desconforto, não soube responder, o silêncio me envolvera com sua sabedoria.

Escrevo,sobretudo,porque desde o início você despertara o amor - amor esse que se doa profundo e singelo sem perguntar o indizível. Lamento não tê-la conhecido,mas admito que o meu primitivo espanto de vida pulsa por sua prosa indecifrável.

"E calcamos em nós,sob o profundo instinto de existir [...]"

2011-09-06T12:06:00.000-07:00

Tampouco afrouxara o prazer distinto da vida. Me perdera por não ter consciência do meu não-pertencimento ao outro - e esse desconhecido ganhara uma denominação. O estranho ao qual referira fora O Objeto,porque se tornara fácil projetar no mundo esse incômodo chamado dor.
O que escondera por tanto tempo,onde fora parar? Se o que se passara há pouco é o resquício do presente que infinitamente se completa...então,então, sempre tive necessidade plena de mim?
Preenchida por uma espécie de medo ingênuo disse algo que já fizera parte do íntimo torpor de amor, algo que precedera meu nascimento: "deixa eu ser."

"Quando eu te encarei frente a frente não vi o meu rosto
Chamei de mau gosto o que vi, de mau gosto, mau gosto
É que Narciso acha feio o que não é espelho
E à mente apavora o que ainda não é mesmo velho
Nada do que não era antes quando não somos mutantes" (Caetano Veloso)

"You don't seem to see me
But I think you can see yourself.
How can the mirror affect you?" (The Who)

"E deixo que você seja. Isso lhe assusta?"

2011-08-24T18:32:00.000-07:00

E me arrebatara o gélido sopro da vida. No meu coração se afigurara uma alegria primária,dessas que só se tem quando se morre: a vida por si só me assustara. E me dera conta de que o não-tempo é ilusório e a matéria é feita da brevidade de mim: mas quem sou?
Procurara em vão respostas,embora o que precisara intimamente sempre fora lágrimas de compaixão pela dor. Compaixão? Não. Seria apenas a vertigem do nascer e tempo.

Tempo,havia lido sobre ele há pouco: e se a linearidade fosse uma ilusão? Se eu pudesse inventá-lo, o faria de forma cíclica, para que o renascimento constante de cada um pudesse ser atemporal.
Mas pense: o que eu falara? Se já me perdera por completo nesse fio contínuo que é viver. E de repente uma náusea se apoderara de... por eu simplesmente não ser mais.
Venho do lúgubre peso de mim,embora vez ou outra,esqueço da morte: penso na infinitude dessa pequenez sóbria que somos todos nós. Penso também compreendê-la porque não vejo saída,é que não me alcanço sozinha.

"Onde está eu?"

2011-07-24T21:39:00.000-07:00

De súbito,tudo não passara de uma aflição vigiada pelo medo. Medo? Desconhecera essa palavra até então. Percorrera o que pouco lhe aprouvera da vida e dera-se conta de que nada restara: como pudera desvencilhar-se do prazer por tanto tempo?O tanto que deixara para trás devido ao seu hábito fresco de esconder-se da dor. Era preciso gritar,era preciso fôlego para o silêncio.

- Mas e se o real não existe? Talvez a verdade seja a ilusão da existência humana. - pensara ao perceber com pesar que seu cachorro a fitara com uma profunda compaixão ingênua.
Ah,mas tudo não passara de um simples desatino,essa inconstância que fora nascer. Mansamente,então,voltara a deitar-se em sua cama preenchida pela sensação cômoda do desamparo.

Instante

2011-06-22T18:53:00.000-07:00

Em algum canto obscuro de si esconde-se o sorriso preenchido pela brevidade do mundo. Esconde-se também aquele adeus ressentido,que doera tanto ao ponto de que você não chorara mais. Em algum lugar soturno e denso recolhe-se o amor,esse que preenchera sua vida da mais doce plenitude. No sertão do seu olhar encontra-se a sua desatenção e ânsia de querer, e justo por querer tanto,nada acontecera.

Ouça,consegue ouvir? Esse silêncio é o abismo de eu à procura de mim. Também é o seu desejo que já mantivera-se secundário por ter se restringido por completo: perdera a sobriedade da dura pena.
Ouça-me pela última vez: o que digo é a centelha da chuva tempestiva,porque não temo a solidão de ser,apenas careço de mim.

Little Willow

2011-06-07T20:10:00.000-07:00

"Não se doa dessa forma." - dissera o pássaro preto que viera cantar doces melodias no outono desbotado.
"Mas é que sou gente,alheia ao mundo e tudo me dói de tal forma,que hoje,apenas hoje,padeço um pouquinho: sei que voltarei a cantar como fizera para mim,doce pássaro.
Ainda não sei perdoar tampouco ser livre: é preciso um tanto de coragem para ser depois de ter. É um descuido grave.
O amanhã, por enquanto, não é consolo para mim - meu semblante de passividade se tornara a resignação do tempo. Agora estou a pensar como consegue voar com asas estremecidas pelo frio e umidade?"

"É que eu não me desfaço de amar." - e o pássaro se fora.

"Me deram um nome e me alienaram de mim."

2011-06-01T17:55:00.000-07:00

O que o distinguia de todos?

"Pois,onde está Deus ou o mistério maior diante de tamanha injustiça,ó pobre homem!Sua coléra envolve a dor do recém-nascido destinado a mendigar amor,sonhos e comida. Sua dor exala o lívido desespero da jovem que,por não ter aprendido a amar,entregara-se ao mundo. A noite cálida apenas se tornara mais uma vítima das dezenas de canções feitas para os trôpegos passos do andarilho desconhecido. Mas tu tens necessidade de mim e eu,egoísta e presunçoso,não compreendo tua angústia.
Não,não me sigas!Eu o desprezo, pobre homem.
E não tente enganar-me com seu anseio pelo híbrido toque das mãos de doces mulheres. Eu o desprezo, porque ao desprezar-te, engano o universo com sua falsa convicção. Onde mora o amor, senão nos braços de quem pode ofertá-lo?E ele não está em Deus,tampouco nos outros. Ele mora apenas em você.
Renego-te, para assim afirmar a mim diante de vós."

E o homem mantivera-se duro: não podia sonhar pois a ausência o envolvera como um sufoco brando e contínuo.

Observação: Considerando que a arte proporciona a livre expressão,esse post não reflete necessariamente as minhas crenças e a minha opinião. Apenas pude conhecer um pouco mais a fundo dois grandes pensadores: Nietzsche e Sartre. Portanto,humildemente me inspirei em ambos ao escrever o texto.

Matéria primária

2011-05-30T18:29:00.000-07:00

É que isso desvatara por completo toda a unicidade que a envolvera: porque ser livre é de um peso que ofende e dói. Porque a vida,ainda singela e frágil,se revelara como um fio que carrega o universo.
O hiato fora apenas um sintoma de uma liberdade nunca antes pensada - e portanto ressaltara essa consciência de que nada além de si mesma,nada além do que plantara até agora,fora a realidade pura e material . E esse vazio?
"Dê-me a possibilidade de acreditar no não-concreto" - pedira já carente de si mesma. Mas ao poucos percebera ter pensado uma tolice e emudecera por completo.
Ainda estremecia de prazer e dor ao notar ser livre e sozinha.Ainda sobrara-lhe tempo para sofrer dessa pontada que desmitificara sua vida. Ainda sobrara lágrimas para se reconhecer.

"É sempre no passado aquele orgasmo,é sempre no presente aquele duplo,é sempre no futuro aquele pânico.É sempre no meu peito aquela garra.É sempre no meu tédio aquele aceno.É sempre no meu sono aquela guerra.É sempre no meu trato o amplo distrato.Sempre na minha firma a antiga fúria.Sempre no mesmo engano outro retrato.É sempre nos meus pulos o limite.É sempre nos meus lábios a estampilha.É sempre no meu não aquele trauma.Sempre no meu amor a noite rompe.Sempre dentro de mim meu inimigo.E sempre no meu sempre a mesma ausência"

"O enterrado vivo"

Carlos Drummond de Andrade

"José, para onde?"

2011-04-12T16:42:00.000-07:00

Ouça-me bem: há pouco estivera repleta de ausências,dessas que se espalham lentamente e só se sabe de sua existência depois que uma espécie de pontada,unida a uma fadiga da vida, lhe alcança. O silêncio,esse vazio intransponível e mítico, me avisara disso tudo.
- Você se dói?- Foi a primeira pergunta que Ele me fizera, O próprio me respondera com sua quietude infinita.

E o seu estranho incômodo gritara para desvencilhar-se de um todo aspirado pelo não-concreto.
"Pois sou Dante ao abrir a porta do purgatório e perguntar a si mesmo se Deus é invenção da humanidade." - dissera assim,sem ter certeza do que fora.
E me respondera: "A sua descrença se limita na falta do próprio perdão."
A ausência,então,só aumentara.

"No entanto tua fome é grande como a tua alma que apequenaste à altura do outro."

2011-03-13T20:34:00.000-07:00

É que pensara que assim como sua existência até agora não fizera sentido algum - talvez,talvez se pudesse renunciar a si mesma, o alívio contido contornasse seu coração. Mas se? Ah, acontece que acordara assim,dessas vezes em que o perder-se é o perdão da dor. Bem no fundo soubera que nada a consolara como a obediência de viver, essa renúncia que aos poucos afrouxara seus sentidos e olhos; esse cômodo sopro que sufocava a crença - e não ter algo é de um desconsolo passivo e muito triste.
Às vezes a compreensão de sua dor a ofendia - era isso,pois, duras farpas que a machucavam na sombra?
E também nada pedira por estar ausente: porque nada esperava.

E sussurrara assim: - Agradeço por receber o que desconheço diariamente. Essa estranha ignorância que me preenche é triste como eu. Eu venho de mim, a dor vem da dor, a carência vem...da carência de ser? E amor vem do amor,assim como o opaco vem da luz?Mas de uma coisa eu sei: o medo vem da descrença.

"Pedem-me pouco, pedem-me quase nada. O terrível é que eu tenho muito para dar e tenho que engolir esse muito e ainda por cima dizer com delicadeza : obrigada por receberem de mim um pouquinho de mim." (Clarice Lispector)

And your bird can sing

2011-03-02T05:59:00.000-08:00

Para o Alexandre, que sempre proporcionou noites memoráveis ao meu lado e do Ivan...

Soluçar do sertão

2011-02-22T19:19:00.000-08:00

"Entrega-te a dor" dissera com demasiada convicção e avidez. A renúncia proporciona o estremecimento do confronto de si mesmo, pois é uma forma de perder a luz com a sobriedade de uma abelha. Sim, que a carência do vento possa tornar fresco o hábito cômodo do sol lívido e forte.

Espera-se que o soluçar de sua dor resulte em frascos de compreensão. Acaso o mistério fora resolvido por completo? Não se pode doar sem se perder?
"Sou a dor do nascimento, é capaz de me acolher?"
"Você que nascera tem o peso da infinitude, da dúvida e solidão.É que apesar de tudo,eu me morro a todo o tempo e renasço a cada instante. Sou a sombra da incerteza e me vagueio sem direção."

"E adiante na floresta. Por um caminho de sabedoria,com passo firme,com enérgica confiança.Sejas como fores,sejas tua própria fonte de experiências. Jogues fora o descontentamento com a tua natureza. Perdoa a ti mesmo. Está em teu poder misturado às tuas vivências. Teus momentos hesitantes,erros,ilusões,paixões,teus amores e tuas esperanças. Tua própria meta e nada mais." [Nietzsche]

Cólera

2011-01-06T10:32:00.000-08:00

Sucedera-lhe,então,escrever uma carta:

Pois,caro amigo,almejara tanto ter a coragem - esse sentimento que proporciona tolices,erros e algumas vezes constrói o caráter de uma pessoa - de dizer-lhe tudo o que sinto olhando para você.
Talvez pense que nasci com algum desvio de virtude ou até mesmo passivo de amor. Pois não,meu tão precioso amigo. Nasci sem a dúvida de dizer a verdade - mas acontece que o mundo não merece a sinceridade - e então passei a dissimular. Garanto que ainda dói esconder quem eu era,mas agora já me acostumara tanto a fingir,que tudo se tornou fácil e concreto.
E,quando,certa vez,questionara altivo e colérico sobre a solidão,tudo o que me respondera fora o silêncio. Talvez isso não tenha passado de um simples engano,desses que nos traem e aprisionam,mas doera tanto que me desfizera naquela sala.

Entretanto,escrevo essa carta,de forma obstinada e simples,para dizer-lhe a falta que me faz. E admitir isso é de uma doçura imensurável.
Esse vazio nunca fora preenchido - quando pensara que quisera morrer era porque já havia partido. Pudera eu,com lágrimas nos olhos,contar que não há remorsos tampouco vítimas,mas estaria...mentindo? E mentir,como mentira antes,vale para meias justiças e obtusas canções.

Quisera eu - e acredite,quis muito - tapar-lhe o rosto com um véu e (re)conhecer sua ferida. Mas vejo que ela secara assim como seus olhos se tornaram lívidos e cruéis. Desculpe a presunção,mas vejo que as coisas são assim. Se sou áspero,acredito que é consequência do tempo - esse que testa a sobriedade de um homem constantemente - mas quanto a isso,não há desculpas. Pois,caríssimo,devemos nos tornar acima do que somos? Devemos ultrapassar a nós mesmos ou reconhecer que nada somos perto da infinitude desconhecida? Devemos,pois,apenas ser?
Escrevo,então,essa carta para que suas palavras se tornem bálsamo ou pesar em mim. Escrevo porque sou frágil e admito a minha carência. Escrevo porque lamento o caos que existe em você. Escrevo porque sinto que não há mais nada a ser feito,exceto me tomar por uma alma pueril e ingênua. Escrevo,principalmente, porque ainda o amo e desejo que você seja essa estranha fadiga em meu coração.

Despeço-me,então.

"Chegou um tempo em que a vida é uma ordem..."

2010-11-12T17:40:00.000-08:00

Quisera fosse tão breve assim,quisera a dor passasse e a solidão apenas significasse a condição natural do ser humano. Porque,como dissera certa vez, a busca por algo que não chega é a esperança - mas ela partira sem olhar para trás; ela seguira a linha constante do viver,essa linha tão fina. E de repente eu me lembrara: somos mortais e isso provocara uma sensação aguda no peito,dessas que só se sente quando morre. Mas então passei a ver: a condição de se saber quem é aflige e essa descrença do mundo é o passo que faltara.
Pois então,amor é carência?

Plano fundo,tão fundo

2010-11-05T18:54:00.000-07:00

Mãos calejadas,duras, que um dia foram soltas em outras mãos,em braços que aturdiam o pensamento: era real não notar o que fora considerado até então. Lágrimas dissipadas e o corpo alvejado pelo perigo constante de existir.
Mas também quisera planícies verdejantes e água límpida para se refrescar: é que se redescobrira pelo medo e o sol a fizera atonal. E havia a tentativa de viver e deixar de ser o que fora para não mais lamentar. O espelho se quebrara e fora assim: tudo não passara de uma mentira.
E eu grito:

- Macabéa, você é gente?

E a tigresa possa mais que um leão...

2010-10-05T21:05:00.000-07:00

E eu vejo essa mulher,forte no passado, naufragar gradativamente por quem só conhecera a si mesmo por toda a vida. A cada ânsia desatenta desmitificada de razão que perdurara por tanto tempo - sobrara-lhe a fé?
Mulher essa que se desdobrara e garantira que a vida valia enquanto suas forças lhe trouxessem o manejo do descuido: mas agora ele se fora, mergulhado em um sentimento pretificado de arrogância e certezas. Ele se fora e a levara junto.

E por ter ido,por ter se deixado assim tão breve,se esquecera do seu primitivo desconforto e prazer: sempre fora mulher,mas nunca fora feliz.

"... Que tem muito ódio no coração,que tem dado muito amor e espalhado muito prazer e muita dor..." (Caetano Veloso)

Dedicado a essa pessoa que eu espero que se reencontre.

Beware of darkness...

2010-09-24T20:49:00.000-07:00

Porque quando a saudade é grande e o vento insiste em soprar mais forte do que se espera,e quando nuvens estão carregadas de sombra, mas principalmente quando os olhos mentem... ainda há Harrison,ainda há música,ainda há vida...
Ele,com sua guitarra que gentilmente chora, salvara-me por hoje.

Watch out now, take care

Beware of falling swingers
Dropping all around you
The pain that often mingles
In your fingertips
Beware of darkness

Watch out now, take care
Beware of the thoughts that linger
Winding up inside your head
The hopelessness around you
In the dead of night

Beware of sadness
It can hit you
It can hurt you
Make you sore and what is more
That is not what you are here for

2010-09-14T18:48:00.000-07:00

Porque a sua primitiva vontade se tornara o flagelo de uma doença que se espalhara pelo seu olhar.
"Mas os seus olhos são tão bonitos..."
"Mas você é tão triste..." - resquícios do que não acreditara e da sua falta de fé na humanidade?
O tempo passa, você desacredita,chora,renasce e volta a morrer,não é mesmo?
"Mas você é tão sozinha..."; sim,sim,ela fora sozinha e diriam alguns, os guiados pelo desdém comum, que se tornara azeda e arrogante; um ser egoísta cujo limite de compreensão acabara.

Mas até que ponto então, vista como uma primata, poderia provar que o desdém era a ignorância fantasiada em duras palavras? Poderia provar que o gosto amargo da existência valia pela carência fortuita e negligente.
Intimamente sentira a fragilidade do mundo e das pessoas, o laço fino que dividia as crenças do meticuloso vazio que vivia.
O que restara fora um sorriso ocioso e resignado,de quem vive por acreditar valer a realidade da matéria e a ambigüidade do ser - ser não fora mais em vão.

"Viver não é vivível"

2010-09-10T07:35:00.000-07:00

"I'll need some information first
Just the basic facts
Can you show me where it hurts

There is no pain, you are receding
A distant ship's smoke on the horizon
You are only coming through in waves [...]"

Trocara o olhar admirado por simples gotas salgadas e então tomara por certo seu destino: iria embora e deixá-la,pois ela não mais lhe pertencia. Talvez,ao certo,ela nunca fora sua.

Porque amor fora carência, amor esse que se dava sem lamentar e em espécie de estranhamento: bebera da água querendo provar sua doce existência. Mas algo ainda lhe faltava? O que fora que deixara para trás?

Se,por um breve momento,perdera a vida. E se por outro momento,esse gradual barulho da cidade fosse o que a permitira fechar a porta e olhar o escuro, se sentir atonal e irreconhecível. Amor fora o seu grito de apelo pela não-solidão,tão úmido quanto a terra.

"Hush now baby, baby don't you cry.
Mama's gonna make all of your
nightmares come true.
Mama's gonna put all of her fears into you.
Mama's gonna keep you right here
under her wing."

"O tempo rodou num instante nas voltas do meu coração..."

2010-08-30T19:16:00.000-07:00

Fronteiras necessitam ser rompidas,barcos precisam içar velas e navegar contra o vento.
E se esperara por uma resposta, a ingenuidade tratara de revelar-se entre espelhos de dores: não há verdades para quem sonha,tampouco corações justos em um mundo onde a roda sobrepõe o calçado e onde ainda há guerras silenciosas - flores nunca significaram nada.

É o nó que tornara insuportável a luta diária - se extinguira o amanhã,que fora claro por si só e levara a mágoa do invisível pela mão do real.

"Não existe tempo,afinal." - lera isso quando? Pensara isso tão longe de fronteiras de sentido,e ainda sobrara suspiros. Ainda sobrara quem pensasse na justiça.

Nada mudara o mundo da transição da roda, o mundo que fora apenas navegável a olhos tristes e bússolas que transgrediam a direção?
Mas o navio fora combatido por mortais que rejeitavam seu destino e foram contra a vontade dos deuses do Olimpo - sagazes e destemidos heróis que ousavam não tremer diante do perigo.

E então o encontro da areia e o mar moldara a orgástica Afrodite, e Poseidon,então,apenas lamentara seu nascimento e rogara aos céus pela mortalidade - é que não se tornara deus para o amor.

End of the season

2010-08-18T18:00:00.000-07:00

Para driblar a falta de criatividade,conteúdo ou qualquer coisa que alguém se sujeite a ler nesse blog, vou indicar alguns álbuns que estive selecionando e debatendo com algumas pessoas. É um gosto bastante particular,mas vou citar para quem tenha vontade de ouvir,se interesse ou até mesmo conheça e tenha sugestões de outros álbuns tão bons quanto esses. Logicamente, se eu pudesse,citaria toda a discografia do Who e os quatro rapazes de Liverpool,mas escolhi alguns trabalhos que me tocaram mais profundamente.

- The Who:

- A Quick One (1966)
- Sell Out (1967)
-Live at Leeds (1970)
- Who's Next (1971)
- Quadrophenia (1973)
- Odds and Sods (1974)
- By Numbers ( 1975)

- The Beatles:

- Help! (1965)
-Rubber Soul (1965)
-Revolver (1966)
-Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band (1967)
-White Album (1968)
- Abbey Road (1969)
- Let It Be (1970)

- The Kinks:

- Kinks (1964)
- Kinda Kinks (1965)
- Something Else by The Kinks (1967)
- Lola versus Powerman and the moneygoround (1970)
- Muswell Hillbillies ( 1971)

- Dylan (Ah.....) :

- The Freewheelin' Bob Dylan (1963)
- Another Side of Bob Dylan (1964)
- Highway 61 Revisited (1965)
-Bringing It all back Home (1965)
- Blonde on Blonde (1966)
-New Morning (1970)
- Hard Rain (1976)
- Desire(1976)
- Under the Red Sky (1990)

Lembrar-me-ei de ti,Carlos.

2010-07-28T15:37:00.000-07:00

Como uma triste pagã se sentava ao sol,cabelos molhados que a lembravam da doçura do esquecimento, e o que marcava sua blusa era passado.

Bastara-lhe o sorriso necessário da partida - a renúncia da canção de um interiorano perdido,que aceita com a sabedoria do tempo sua morte.

E o golpe de liberdade fora o amor,tampouco velado ou desconhecido- apenas o amor condensado em seu primitivo, que o descuido de uma agulha pode ferir o incerto e enxergar o que se mata.

- E ao enlaçar as mãos com o Silêncio,lembrar-me-ei de ti... – balbuciara ao vento a história de um mineiro que se petrificara pela força das palavras.

"Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim."

[Carlos Drummond de Andrade]

"Num mundo que se faz deserto,temos sede de encontrar um amigo."

2010-07-15T00:44:00.000-07:00

Quero dizer, tirando todo o apelo industrial do mercado cinematográfico, hoje me vi diante das telas do cinema,tão eloquente quanto a criança que sentara ao meu lado,mas renovada por ouvir uma história infanto-juvenil que aborda um tema profundo,com aspecto moral,mas que lamento dizer,pouco se vê hoje em dia: laços de amizade que se estreitam com o tempo e se mantêm firmes- e quando honestos, não há tempo que os apague. Não pude deixar de notar a semelhança com uma história do século XX, conhecida entre as pessoas: O pequeno príncipe,que vela pelo afeto e a complexidade das relações humanas.

Esse desenho da Pixar em parceria com a grandiosa Walt Disney,o filme Toy Story 3,tocara de forma tão delicada sobre dois assuntos antagônicos,o egoísmo e a lealdade - o primeiro, acredito, é a vítima da busca constante da satisfação própria e imediata,na qual, parafraseando Antoine de Saint-Exupéry,"poucas pessoas se ocupam de coisas que não sejam de si mesmas".
O filme por outro lado também passa uma mensagem de perseverança e revelação do amor e necessidade: o ser humano ao abandonar a esperança,seja nas relações sociais e na vida como um todo, celebra sua carência.
Muito embora o mundo praticamente grite que é necessário negligenciar a profundidade das relações para evitar um sofrimento agudo,pelo simples comodismo ou por alicerces frágeis e breves - ainda assim insisto em manter o que de mais puro existe: "se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro..."

Dedico em especial esse texto a algumas pessoas,que são tão grandiosas e únicas, Ana, minha irmã Isabela,Ivan e Laila - apenas posso agradecê-los por tudo e o indescritível carinho. E também ao Alexandre,que me faz não desistir desse blog e que eu admiro deveras.

E o seu pássaro não pode cantar

2010-07-11T12:30:00.000-07:00

- Sim,eu queria. Mas o meu primitivo é descobrir - parece que dormira e despertara em uma cólica dolorosa de vida. E tentar ser o que não é se tornara o pior erro que eu pudera cometer.

O meu crime fora acreditar e por acreditar me perdera por completo - na verdade,só se perde quem ao menos um dia conheceu seu caminho – e sinto que eu, dolorosamente o que sou agora, nunca fui alguém.

E se me deitar e fechar os olhos,tudo vai mudar? Mas o mudar depende da forma como eu vejo e então é o meu fim.

Não fora crime algum o que eu cometera, não há culpa e a única vítima é o que chamo de controle.

E os meus olhos, o que tem eles? São a denúncia do erro:
- O mundo fora a sua arma secreta para a renúncia do que se tornara.

E eu renuncio,então - nua, frágil e muda.

"De sorte carece de se escolher..."

2010-07-03T14:17:00.000-07:00

- Mas é que esse caminho é tão tortuoso e eu costumo tombar tanto,que dói pensar na queda.

Todos na mesa calaram-se e só ouvira-se o estalar da mão de seu pai em seu rosto.

Em sua casa nunca houvera espaço para ele, tampouco suas duas irmãs, que passavam o tempo ajudando a pobre mãe,já perdida e infeliz. O seu pai sempre fora calado e intransigente, embora seu filho notasse que ele se tornara assim por ser um covarde sem redenção.

- É que as pessoas,elas são tão... – procurava palavras para tentar se expressar e com dificuldade e certa resignação prosseguia: – Mas é que as pessoas,elas simplesmente são assim. – dissera à sua irmã mais nova.

-As pessoas são o quê? – indagara sua outra irmã,que escutara tudo,sempre atenta à conversa.

- É que elas desprezam tudo que se é achável e dói por demais esse mundo,entende?Ele é frio e um grande deserto.

E eles se olharam assim,como se olha o pássaro caído do chão, e em silêncio tombaram para o lado do sofá e calaram-se.

“O mundo é mesmo assim – e se isso é natural,então o sonho acabou.” Pensara o pobre menino,que escondia nos olhos a tormenta de viver.

“Vi: o que guerreia é o bicho, não é o homem” (Guimarães Rosa)

Rainha de Copas

2010-07-01T16:56:00.000-07:00

Pulsara-lhe o último suspiro:

Vestira-se com cuidado, atenta a ruídos: soubera que não há direitos onde se planta plasticidade. E a semente volta para a caixa à procura de algum solo menos fértil - é que a realidade é essa,Virgínia.

- Cortem-lhe a cabeça,vistam-na de cal,enterrem-na viva.

Eu vagueia perto de mim

2010-06-21T21:07:00.000-07:00

Eu não me é: é que assim sendo não sou,justo agora que encontrara o que tinha sido. Eu levantara do sofá receosa da tarde vaga, que por estar tão repentina, me machucara; mas eu sei,dentro do que estou sendo agora,sei que já não se entende essas tardes escuras e os meus olhos ficam miúdos e perdidos, soltam algo como lágrimas - seria isso?

O meu eu chora,chora,chora,anda muito amargurado: mas mim continua ser, mesmo que translúcido e sincero. Mim não dói, porque mim já é antes de ter sido .

Eu não sou o que era e eu não entendo o que fui - mim só quer o agora e eu só entende do coração. Mim nascera antes de eu – eu morri antes de mim.

"Você nunca poderá manter a primavera"

2010-06-19T06:47:00.000-07:00

A sua casa retinha um ar de confissão e segredos nivelados: os livros que lera por todos esses anos nunca lhe ensinaram a viver- pois toda vez em que se achava em uma situação dolorosa de escolha, dessas em que cada pessoa maneja de seu próprio modo- ele procurava ajuda em páginas com letras agudas e que acabam por silenciá-lo:

- É estranho viver de algo que no momento não tenho. Seria esse o futuro?- perguntara,altivo e obstinado à sua mãe,que se encontrava colérica e doente: “essa pobre senhora morrerá em breve", pensavam as pessoas que olhavam-na em misericórdia momentânea.

De repente já fora satisfeito: a sua barba crescera durante a semana,o seu rosto transfigurara-se pálido e ausente, o seu olhar era um náufrago de imagens que foram vistas apenas por seus antepassados e os seus ombros,sobretudo os ombros, suportavam o peso do tempo. Suas mãos solitárias procuravam o calor de outras mãos: toda vez que se perdera, pedia consolo no colo de alguma mulher que pudesse dispor apenas de tempo para escutá-lo.

E em noites onde a carência batia em sua porta, tão faminta e desesperada,ele caminhava para o porto de sua cidade e vigiava a noite sem estrelas,com a companhia de seu livro e o anseio desmitificado da realidade: apoiara-se na falsa segurança de que o amor é sempre em vão.

“Afinal, o amor não é um quarto de hotel? É necessário até onde o prazer é o seu consolo.” Admitira certa vez a uma viúva que sempre cedera sua cama e atenção,cega de uma servidão refletida na falta de amor próprio.

E o tempo passava, deixando traços em seu rosto, revelando-se certeiro e presunçoso- mas o seus ombros,sobretudo os ombros,suportavam o peso da idade e monotonia.

Indizível

2010-06-11T19:04:00.000-07:00

- O que tenho a lhe contar talvez não desperte o seu interesse e também seja tão mundano, incompreensível e injustificável relatá-lo a gestos tão reprovadores quanto os seus,que o melhor seria nem escrevê-lo. Mas se escrevi até aqui,o papel caridosamente me envolve em um pedido mesquinho,para ser preenchido por mim - ele tem a doçura do precisar,que também é uma carência.

Portanto, o desabafo é assim:

Um homem do sertão cantara para mim, nesses dias em o que o sol acorda tristes olhos, que tudo deve passar e a realidade é inexistente,já que antes não é mais.

Outro homem, esse com seus passos tímidos e sua gaita, sussurrara sábio e eternamente, que quando não se tem nada,não há nada a perder - e o último homem, com o qual eu me deitara tantas vezes em sonhos e fora em sua vida espirituoso e distante, comentara que a chuva o lembrara dos amores contrariados e da dor escondida em seus acordes.

Mas a pena resguardada ecoa dentro de mim.

E eu já não me importo o quanto isso possa significar,nem se as lágrimas correm soltas e dissimuladas,porém sei que o tempo sopra palavras, que o mundo gira e as minhas mãos criam calos. E agora,Drummond?

- E então o papel está preenchido e agradece por eu não rasgá-lo de vez.

"And in her eyes you see nothing,no sign of love behind the tears cried for no one."

[Lennon/McCartney]

Pure and Easy

2010-05-19T12:23:00.000-07:00

19 de Maio...
65 anos de Pete Towshend!! Vou abster-me de comentar...

Carta para Teresinha

2010-05-18T14:01:00.000-07:00

Antes do amanhecer,criaram-se especulações e lendas foram contadas- até certo momento que o amanhecer demorara para clarear o dia, a sombra costumeira de seu interior era o que revelara a verdade. E o sertão que vivera tanto tempo dentro de você se ocupara com a sobrevivência, o pau-de-arara e a seca,que ficara grande e constante.

Houvera o tempo que dissera assim:

- O caminho desaparecera por si só e água já não sacia por completo a minha sede.

Mas agora não há mais água nem lágrima. É tudo sertão que habita dentro de você, ganha espaço aos poucos e já não se espera por um porto seguro.

E faço essa carta porque espero que Guimarães Rosa esteja certo e também espero que as amêndoas de Macondo de Marquéz cativem o mais puro sentimento dentro do que se tornara. O que fora já não me interessa mais,por saber justo e puro,que você me dói.

Mas o que acontece é que o ímpeto da descoberta assola esse sentimento e a certeza passa a ser minha música- escrevo em primeira pessoa porque me é especial. Então, o vento sopra lá fora a renúncia que vivo aqui dentro – e o meu anseio é que o tempo possa entardecer o seu desejo e amanhecer o seu sertão.

Demasiadamente Clarice

2010-05-05T11:40:00.000-07:00

"Quando se ama não é preciso entender o que se passa lá fora, pois tudo passa a acontecer dentro de nós."

O olhar esparçado, o cigarro ao lado de sua mesa e na mesa o que escrevera. A mulher muitas vezes muda e diriam alguns,feiticeira. Se escrever como nunca alguém escrevera antes e desvendara as mazelas, desatinos, dores - o novo a cada palavra - for caracterizado como feitiço ou mágica, sim, então ela fora uma bruxa. Encantara profunda e singelamente a mim e a tantos outros. Conseguira trazer Macabéa, a explosão de sentimentos e a solidão de donas de casa,mulheres e suas verdades - e mais do que tudo,a feminilidade doce.

Ler Lispector,diria, é para alguém que busca a desconstrução do que antes achara que entendera algum dia. Ela tece,destece e como ninguém fizera,toca na ferida- a ferida que embora tenha cicatrizado,deixara o seu veneno ainda.
O crime de Martim e a maçã no escuro deixaram sua marca,o pulso de vida e a realidade contínua e ambulante - o espelho que reflete o que fora do que se tornara.

Clarice é desvendada,nua e sincera, a cada página e palavra pronunciada por mim e por admiradores e companheiros de sua literatura. Desejo novas descobertas a quem tenha a vontade de ser despertado por essa feiticeira e embora muito me doa, ela partira.

"Meu Deus,só agora me lembrei que a gente morre. Mas - mas eu também?
Não esquecer que por enquanto é tempo de morangos.
Sim." [A Hora da Estrela]

"A verdade não faz sentido,a grandeza do mundo me encolhe."

Sorver o (des)gosto

2010-04-30T14:41:00.000-07:00

Chegara do bar, tonto e misericordioso – reflexos da monotonia e cólera que o corroía.

Atravessara a rua em passos trôpegos, o suplício velado da ausência de Vera. Ou seria Joana?

- É a bebida que me faz confundir o pensamento. – dissera a si mesmo.

Não era a bebida,nem tampouco Joana,Vera ou Maria – nunca fizera a diferença.

“Vera fornicava sem prazer.”

“Joana era calada e ausente.”

“Maria se perdera e me machucara. Sinto falta de Maria.”

A primeira passara em sua vida como quando se espera por um telefonema,mas o que se recebe é uma carta de despedida. Vera, mulher decidida e amargurada, procurava um amante - talvez esse tenha sido o maior problema, ele não queria amor e ela,desiludida,não acreditava mais em fidelidade.

Joana ensinara em uma escola, fora sempre tímida e nunca se descobrira mulher. Bebia vinho toda sexta à noite e tocava piano para distrair-se. Sozinha sempre fora e permanecera sóbria.

A terceira,Maria, chegara sem despedidas, não perguntava nada e amava sem medo nem meias palavras. Acreditava em destino,mas a vida por si só mostrara que fora esse o seu crime.

E João,apresento-lhes João - dono de uma voz rouca e um humor inegável, que bebia para esquecer suas frustrações e desatinos, não acreditava no que lia e praguejava palavras sem sentido durante o sono. João arranhara o coração de Maria, fora esquecido por Joana e se tornara vivo nas lembranças de Vera.

"Coração Noturno"

2010-04-25T15:03:00.000-07:00

O café da mesa retinha confissões. O tempo passara e os fios de seu cabelo agora adquiriam um aspecto confidente, testemunha singela de seu amadurecimento - o filho que não tivera , a mulher que largara, a outra mulher que o deixara, o amigo que partira, a carta que escrevera, o que aprendera e ensinara e o erro do amanhecer.

Agora dirigia-se para a casa de sua mãe, pronto para sentar em outra mesa,beber outro café e ouvir o previsível. O que fizera de sua vida,até então? Arranjara um emprego, conhecera novas pessoas, estendera os lençóis da cama, bebera até sentir-se tonto, dormira sem amor,acordara sem amor,pedira amor e ganhara dívidas.

Acalentara-se da dor e o coração permanecera.

No âmago da descrença,simulara um pequeno mal-estar e fora para sua casa – lá encontraria sua cama, fecharia a porta e dormiria. A aurora seria sua amante e a lua a esposa que nunca tivera.

Peso da luz

2010-04-06T09:57:00.000-07:00

Segure as minhas mãos,precisarei que segure as minhas mãos e finja que não me conhece. Preciso sentir,antes de tudo,como é ser parte do que não é simples, preciso me iludir com o futuro e através dessa estranha ignorância permanecer calada.

Agora que tenho esse aparente apoio,posso me permitir aos poucos. Mas levará tempo para que o amor – será esse sentimento ou talvez seu avesso? - tome conta do que sinto agora.

Pois o que vejo é diferente desse sentir; pressinto que vai chover e a profecia se revelará nua e falsa.

“Chegará então um tempo em que lágrimas de sal romperão segredos”- fora isso, sim,fora isso o que dissera a profecia.

E ontem eu havia enxugado suas lágrimas e você lamentara por ter perdido- mas o quê,afinal?

Aos trôpegos declarara seu amor velado,estou certa?

E você esperara pacientemente que palavras se revelassem e então – da mesma forma que sonhara ter rompido o cadeado – poderia apoderar-se por inteiro de seus significados.

Mas o seu inteiro é a minha metade. Sou feita de partes e a cada dia elas se perdem,assim como outrora são encontradas. Nada vai mudar,mas continuo a segurar suas mãos.

I,me,mine

2010-03-29T22:17:00.000-07:00

Acontece que por não acontecer e por simplesmente ter o que esperara e no fundo descobrir apenas o que soubera desde o começo: errara e mentira.

E essa carência que sentira fora o reflexo de seus atos? Tivera consciência desde o início e prometera a si mesma não se machucar,sobretudo porque a dignidade ainda persistira com os anos.

Mas enganara-se,mais uma vez. Certa vez,olhara no espelho e contera lágrimas,dissera assim: “Permito me enxergar como outrora não havia e prometo ser quem sempre fui. Mas quem sou eu?”

E então o seu mundo mudou – era a cólera que sentira no peito? A mágoa tão dura de engolir,aquele nó da garganta que sufocava seus pensamentos.

O mundo crescera e ela,ela estava ali,sozinha e machucada. Não sobrara espaço para sentir pena do que restara,porque quando sobra,a outra metade sempre sente falta. Sente?

Acontece que desde já sucumbira a si mesma.

"É que um mundo todo vivo tem a força de um Inferno." (Clarice Lispector)

Desfeito

2010-03-23T18:13:00.000-07:00

Tenho algo a dizer e não vai ser fácil. Fora assim: começara de súbito e o fim se tornara imprevisível,assim como não se tem hora para morrer.

O que há dentro de mim aos poucos adquirira a sombra vaga,mas delimitada por duas pequenas diferenças: o que eu vejo por dentro e que é visto por fora – sei que não posso,aliás,não devo nem tentar julgar o que é julgado- então, não posso julgar-me?

Era ignorante pensar que se aprende a ser feliz com o fracasso? E ser feliz é a penumbra que é esquecida por causa da escuridão da noite.

Tenho algo a dizer e dessa vez é mais complicado: o trem que eu esperara há tanto tempo partira. Ele se fora porque de tanto esperar,acabei dormindo- e quando se dorme assim, tão profundo e eterno – as coisas começam a acontecer.

E de tanto esperar ele já aparecera.

Tenho algo a dizer e dessa vez não é uma promessa e não sei classificar a importância dessa coisa: tenho que ir embora. Sim, no começo é sempre difícil. Você passa a pensar se a falta vai ser tanta e tão grande, ao ponto de ser comparada com a solidão, mas talvez a solidão seja feita do que é incompleto- somos incompletos desde o nascimento e morrer é estar sozinho também.

Tenho algo a dizer: não sei mais o que falar. Só sei me despedir. O que será essa sensação incômoda de não saber mais como agir e pensar? Não posso ir além de mim mesma,mas posso chorar. Posso beber e fugir e sentir tudo rodar.

Olha, já está rodando.

"Os ombros suportam o mundo, chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração. Tempo em que não se diz mais: meu amor, porque o amor resultou inútil. E os olhos não choram. E as mãos tecem apenas o rude trabalho. E o coração está seco. "

(Drummond)

“A dor é uma coisa estranha.
Um gato que mata um pássaro,
um acidente de automóvel,
um incêndio...
A dor chega,
BANG,
e eis que ela te atinge.
É real.

E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido.
Como se te tornasses, de repente, num idiota.” (Bukowski)

Vazio

2010-03-16T15:52:00.000-07:00

Que ruído fora esse que escutara? Que apelo fora esse que dizia apenas pelo olhar?
E ficara difícil de respirar,mas o ruído abafado do vento batendo na janela eternizara na sala. Aquela lembrança se tornara vívida e a solidão sua singela companheira.
A idade chegara e o que sobrara para ele,aos poucos, adquirira o gosto simbólico da juventude, que morava ao lado do sentimento nostálgico.

Aquele repentino cheiro de café torrado o emocionara. Não chorara por tanto tempo; a conformação era a tarefa de casa.
Pois começara a indagar: e quando fosse embora para sempre,sobraria um pouco do que se tornara para o amor? E amor fora o que deixara?
Sabia que não. O ritmo da música em descompasso com o tempo e o vaso de planta ao lado do lustre se encaixavam - o primitivo e o natural.
Mas ele fora filho do tempo e permanente confidente.
"Que amargo sentir o peso da idade e com ele sobreviver a memória" - dissera para o retrato.

E o relógio avisava: é hora de ir.

"Eterna é a flor que se fana
se soube florir
é o menino recém-nascido
antes que lhe dêem nome
e lhe comuniquem o sentimento do efêmero
é o gesto de enlaçar e beijar
na visita do amor às almas
eterno é tudo aquilo que vive uma fração de segundo
mas com tamanha intensidade que se petrifica e nenhuma
   [força o resgata
é minha mãe em mim que a estou pensando
de tanto que a perdi de não pensá-la
é o que se pensa em nós se estamos loucos
é tudo que passou, porque passou
é tudo que não passa, pois não houve
eternas as palavras, eternos os pensamentos; e
   [passageiras as obras.
Eterno, mas até quando? é esse marulho em nós de um
   [mar profundo.
Naufragamos sem praia; e na solidão dos botos
   [afundamos.
É tentação a vertigem; e também a pirueta dos ébrios.
Eternos! Eternos, miseravelmente.
O relógio no pulso é nosso confidente.

Mas eu não quero ser senão eterno.
Que os séculos apodreçam e não reste mais do que uma
   [essência
ou nem isso.
E que eu desapareça mas fique este chão varrido onde
   [pousou uma sombra
e que não fique o chão nem fique a sombra
mas que a precisão urgente de ser eterno bóie como uma
   [esponja no caos
e entre oceanos de nada
gere um ritmo." (Drummond)

Nada por dizer

2010-03-12T21:50:00.000-08:00

Na sua mesa estava o livro que acabara de ler: ele contava a trajetória de um anti-herói,que cometera crimes e não sentira pudor nem remorsos. O livro fora escrito antes de ter nascido e antes de conhecer o que sabia até agora: não havia espaço no mundo.

O que fora um crime para o protagonista da história que lera? Ele entendera bem: quem cometera o ato não sentia dor.

E havia punição?Era certo punir?Era certo perdoar?

Afinal,não sobrava lugar. Quando terminara de ler,um sentimento amadurecera em si mesmo,era uma sensação de desconforto misturada a uma crescente cólera; corrompia,asfixiava.

Ele sentia o peso da compreensão: naquele momento se tornara uma vítima.

“E nascera,crescera, procurara progresso e morrera tão súbito e repentino" ,pensava deitado em sua cama.

Podia vender esmola em um mundo esquecido,mas não podia esquecer. Nunca,jamais.

"Eu já não sei se sei de tudo ou quase tudo.
Eu só sei de mim,de nós,de todo mundo.

Eu vivo preso
A sua senha
Sou enganado

[...]

Eu já não sei se sei
De nada ou quase nada

Eu só sei de mim
Só sei de mim
Só sei de mim"

(João Ricardo-Secos e Molhados)

Blues Cósmico

2010-03-04T16:34:00.000-08:00

Certa vez,sentada em uma mesa,ouvi algo que me chamara a atenção. A voz tão sedutora, cheia de vida e afirmações. Quem era?

Envolvendo como ninguém outrora envolvera ,cantava : “…oh, my love is like a seed,baby, just needs time to grow…”

Janis, sim, Janis.

A dona de uma voz tão incrivelmente poderosa e uma interpretação de blues surpreendentemente perfeita para uma cantora branca; diretamente influenciada por grandes nomes como Bessie Smith, passou a cantar encantando o público,falando sobre dor e solidão.

Sua personalidade fora marcada por uma postura muitas vezes rebelde e despreocupada com o consumo exagerado de álcool e drogas,que chegou a comprometer seriamente a sua saúde - mas isso nunca afetou sua performance no palco,que fora intensa e brilhante,especialmente no tão comentado “Monterey Pop Festival”.

Isso fora apenas possível para quem nascera e morrera sendo a diva eterna do rock.

"Minha música não é para fazer ninguém se rebelar. É para fazer as pessoas quererem trepar."

"Excuse me while I kiss the sky"

2010-02-27T21:56:00.000-08:00

Seu coração era o desgosto.

E dizia,com certa resignação advinda do tempo: “Pois gosto de não berrar cego.”

Era vítima. Uma possível vítima do acaso. E do descaso,talvez?

Perdera-se,por ter perdido algo.

Tentara em vão alcançar a fruta do pomar,mas havia encolhido. Distante permanecia,por acreditar que a proximidade era dolorosa;embora muitas vezes tivesse a sensação de estar apenas em uma espécie de inércia.

Mas a verdade sempre fora essa: tinha medo da dor.

“Vai passar” pensava. Mas sabia que não.

Anoitecia e o seu refúgio era a solidão. Feridas deviam ser esquecidas e então deitava-se em sua cama,como se jurasse estar em descompasso com o tempo - e quando dormia entregava-se ao escuro e vazio.

"It is just tomorrow or just the end of the time

Who knows?" (Hendrix)

Mentiras

2010-02-17T22:02:00.000-08:00

Trouxe o livro guardado e disse que era para ler, disse também que havia conquistado e que por mérito deveria ter; disse que ela era sua,que o deveria obedecer,foi rude, a jogou na cama,fazendo a pobre moça desfalecer.

À noite ela chorava o pranto,desmanchando aos poucos a vergonha e o medo. Disse que se esconder era o melhor a ser feito.

“Amanhã nada terá acontecido” simulou um riso contido.

Ele tomava o seu café, se sentava na mesa e fingia viver, acreditava que tinha tudo e era o rei de seu mundo. Também acreditava que a fazia mulher e ela assustada, se sentia desarmada: nada podia fazer.

"O que será ser só

Quando outro dia amanhecer
Será recomeçar

Será ser livre sem querer
O que será ser moça
E ter vergonha de viver

Ter corpo pra dançar
E não ter onde me esconder
Tentar cobrir meus olhos
Pra minh'alma ninguém ver
Eu toda a minha vida
Soube só lhe pertencer

O que será ser sua sem você
Como será ser nua em noite de luar
Ser aluada, louca
Até você voltar
Pra quê

O que será ser só
Quando outro dia amanhecer
Será recomeçar
Será ser livre sem querer
Quem vai secar meu pranto
Eu gosto tanto de você"

(Chico Buarque)

"Você, que cedo entardeceu..."

2010-02-15T16:11:00.000-08:00

Quente,tão quente estava seu quarto que fora para a sala,onde a iluminação era mais limitada e a luz do sol não esquentava tanto; se era assim ou não, prefirira acreditar. Era tão fácil mentir para si mesma. A alma havia se calado e estava muda.

Perdera temporariamente a capacidade de falar,embora a garganta arranhasse e sua vontade mais íntima fosse se confessar.

Confessar o quê? Havia culpa em si mesma?

Ouvira Cartola dizendo para ela: “O mundo é um moinho,vai triturar teus sonhos tão mesquinhos,vai reduzir tuas ilusões a pó...”

Era verdade. E a verdade ardia,latejava.

Mas acordada estava e sem olhar para trás nem desejar ser o que era antes, apenas podia seguir.

Esses mesmos olhos agora viam pela janela o pássaro sobrevoando sem rodeios sua varanda,até pousar e depois,por um segundo singelo e sorrateiro,ir embora apenas como as aves sabem ir.

“Blackbird,fly...”

Uma outra vez

2010-02-09T12:55:00.000-08:00

E ali jazia o pote amargo da canção.

Procurara por tanto tempo e agora encontrara. Ausente de si mesmo,costumava ser. Agora que abrira os olhos, tudo não se encaixava como previra anteriormente;mas a desordem era a personificação de suas aspirações. E agora ele se perguntava por que havia mantido a si mesmo preso sem olhar. Não faltava tempo,afinal o tempo é tão singular e ambíguo. É a simples ou contraditória medida de divisão entre o tornar-se e o ser.

Mas sim,ele poderia respirar como um ato simples de liberdade; podia soluçar sem ser escutado e cavar fundo para se esconder até da profundidade que o assustara por tanto tempo. A profundidade que era sentir.

Cave fundo,rapaz. Nunca será encontrado.

"Pretendo descobrir, no último momento, um tempo que refaz o que desfez, que recolhe todo o sentimento e bota no corpo uma outra vez"

(Chico Buarque)

Abandono

2010-02-07T06:39:00.000-08:00

“Querida, queria poder dizer em uma folha de papel palavras que pudessem servir de abrigo a você,mas sei que basta o tempo para curar a ausência,pois há motivos grandes para me despedir.”

Parou, olhou o papel,respirou fundo e rasgou. Não deveria escrever carta nem se justificar, o melhor a ser feito era partir sem dizer o porquê ou o seu propósito. Sabia que havia se chegado sorrateiro e garantido seu espaço aos poucos, a sua displicência ou aparente distração foram os motivos para ter conquistado sua mulher. Mas a convivência íntima traz a dor da imperfeição e a quietude do coração.
Foi-se embora, deixando para trás apenas o afeto e a caneca de café suja em cima da mesa. Era madrugada quando partira,seguindo a direção da estrada coberta por árvores cúmplices de sua ação.

Amanhecera e ela abrira os olhos: não havia ninguém ao seu lado na cama. Sentiu uma pequena vertigem ao se levantar,foi para sala e viu a caneca na mesa.
Ele fora embora, a abandonara.

Algum dia, querida

2010-01-27T20:11:00.000-08:00

Um microorganismo que se alimentava do inorgânico. Um ser particularmente assustado pela imensidão do que vivia. Pequena,cada vez menor,como num sonho em que acabara de acordar: assustada estava.

Imagens sólidas passavam por sua cabeça,a memória ainda retribuía boas lembranças do passado, assombrando talvez o presente,como um presságio.

Balbuciava palavras para si mesma,por um triz havia se perdido. Era preciso voltar, se abster de qualquer refúgio; era preciso ter coragem.

Chegou arranhando portas,mas não fazia questão. Sentava em sua cama,desfalecia-se.

Morrera infinitamente e quando tudo era uma pedra,soprava vida.

Não era ela,não,não era. Nunca haveria de ser,afinal,nunca fora. Por que seria agora?

-Aconchegue-se aqui, tristeza- disse displicentemente ao espelho.

Melancolicamente,aceitava. Em silêncio, o seu olhar a condenava.

Mas tudo haveria de mudar. As estações nunca são permanentes e mentem quando chove no verão.

Sobreviver

2010-01-24T12:34:00.000-08:00

Cortou em pedaços pequenos o papel sobre a mesa,o qual já havia se tornado um ponto de questionamento sobre a utilidade de tal ação.

Existir para ela era algo que levava a angústias de viver o imprevisível e ter a possibilidade de mudar o que estava a sua volta.

Mas para quê cortar o papel? Talvez para afirmar a si mesma do poder que tinha em suas mãos, que era modificar a forma como antes via o inteiro, que se desintegrara com o tempo e os minutos.

Uma ação que levava a uma conseqüência tão imediata e instantânea.

O fato de ter cortado o papel e chegado a essa lógica,ainda a incomodava e a afligia. Por que a angústia diante de uma ação tão banal? Era a certeza de que seu corpo era matéria,que estava em constante mudança assim como o papel,que antes era inteiro e útil,depois se tornara pequeno e fora jogado fora?

E era assim que deveria ser? O constante ciclo que era existir.

Mas algo havia mudado agora: ela via. Podia ver como nunca antes vira: cortou-se como cortara o papel; doía,mas tinha a certeza de sua renovação.

Salvara seu futuro.

Atar extremos

2010-01-10T18:45:00.000-08:00

Castanhas caem da árvore,em sintonia com o universo,que com sua usual forma de ser, se permite na imensidão do céu vasto e amplo. Ela extrai a doçura do amargo e reata as pontas do laço enrolado no vestido.

Veste-se,cobrindo o manto de verdades,para não deixar esquecer-se nem se perder. É tudo uma questão de princípios ou modo de percepção: ela pode olhar da forma desequilibrada de uma gangorra,se balançando na cadeira contra o tempo e ele pode ver que há o equilíbrio do girassol e da semente plantada na terra. Pode colher frutos ou não,plantar é sua opção; germinar o imprevisível não é opção.Atar as pontas do laço enrolado do vestido é uma escolha.

Mas talvez,ela retorne para procurar sentir ser parte de um todo que a envolve,de voltas e veraneios,estacões delimitadas e finitas e canções antigas de saudade. Talvez,ele procure não diferenciar o acaso do real e viver em aventuras imparciais.Caso o acaso exista,a realidade tem a função de levá-lo embora,deixando apenas tempo para o vácuo de respostas. Quisera,eles terem suas respostas e questionarem; quisera eles adquirirem a chave secreta do imprevisível.

Vasto mundo,que roda ,sobrepondo-se a cada segundo: és o acaso e o real,a chave do mistério – paralelo a tudo e a todos,apenas sabe como são os milênios e carrega a bagagem da existência antiga, única e fugaz.

"Num grão de areia ver um mundo

Na flor silvestre a celeste amplidão

Segura o infinito em sua mão

E a eternidade num segundo"

(William Blake)

Lamento de um blue

2010-01-09T18:52:00.000-08:00

E apenas ouvia o ruído do silêncio. Sim,o silêncio trágico e profundamente verdadeiro, que provocava feridas antes fechadas,que abriam-se lentas e doces,mas tão dolorosas quanto o esquecimento do medo. Medo,que saía pela porta da frente e voltava com a realidade vagarosa de viver e estar atento.

Atenção! A última chamada para o despertar: viver é súbito,doloroso,amargo e infinito. Infinito é o estar sendo e o tornar-se.

Gotas caem da janela, que o vento calmo,pronuncia desenhos do amor esquecido,antes fugaz,porém eternizado na noite de verão. Não são lamentos, já que o tempo não deixa cicatrizá-los antes de se tornarem o que são; é apenas a melancolia agradável da solidão, da liberdade conquistada pelo libertar-se,permitida por promessas da vertigem momentânea do apego.

Vinde até mim,doce ilusão.

"Ramona, se aproxime

Feche suavemente seus olhos úmidos
A angústia de sua tristeza
Passará enquanto seus sentidos se elevam.
As flores da cidade ainda são como o alento,
E às vezes parecem mortas
E não tem sentido tentar
Ocupando-se do que morre
Ainda que não possa te explicar em umas linhas.

Seus lábios campesinos rachados

Ainda sinto vontade de beijá-los.
E estar debaixo da força de sua pele
Seus movimentos magnéticos
Ainda capturam os minutos da minha vida
Mas isso, entristece meu coração, meu amor
Ver você tentar ser parte de
Um mundo que não existe.
Isso tudo é apenas um sonho,querida.
Um vácuo, uma armação,querida
Que te suga e faz você se sentir desse jeito."

(Bob Dylan)

Logo viu

2010-01-01T17:23:00.000-08:00

Logo viu o fim que poderia ter provocado. Por que feria-se com tanta freqüência?- perguntava a si mesmo.

O que havia construído até então?- questionava-se.

Era algo tão voluntário,como a falsa pretensão de viver, era algo enraizado,com o fim destrutivo de machucar e não adquirir sequer imunidade para chorar o pranto amargo que emudecia a voz e arranhava a garganta.

Não pensar era diferente de sentir. No momento não pensava,apenas continha lágrimas de uma dor que o tempo levava como a frivolidade do entardecer e a renovação momentânea da primavera. A proteção tão vaga que não deixava tempo para os respingos molhados de chuva, fazendo alusão a uma possível instabilidade de jogar-se no mar, para retornar a uma alma cansada e madura,presa a um corpo continuamente suscetível a mudanças externas.

Não,não havia tempo para fragilidades nem sequer mar,chuva ou frio. Não havia espaço: tinha que resignar-se.

Talvez esse mesmo tempo que não deixava vazios,fosse o mesmo que pudesse acolhê-la ou sorrir,aceitando levemente a brisa que envolvia os sonhos e balançava seus cabelos.

O mundo não parava para olhar,mas o seu olhar era a dor do mundo.

Enquanto minha guitarra gentilmente chora

2009-12-26T10:03:00.000-08:00

Tudo começou quando o mundo não conhecia o sentimento que pode movê-lo, mas que foi expresso de forma tão inesperada e intensa,que entrou para a História.

Tudo começou quando quatro pessoas se reuniram para fazer músicas,aparentemente simples e com letras ingênuas,trazendo esperança no coração de pessoas desacreditadas diante de um mundo conturbado e instável.

Tudo começou quando surgiu em Liverpool,os jovens com suas respectivas singularidades: Os Beatles.

E assim o mundo teve o prazer,sorte ou qualquer adjetivo que melhor se encaixe para descrever a sensação do poder jovem e sua força,que moveu uma legião de fãs e ainda hoje,sim,ainda hoje - mesmo através de uma variedade musical no cenário atual – arranca lágrimas e conquista corações.

Dizer que algo é perfeito,é afirmar de forma ousada algo que ultrapassa a realidade e a própria natureza humana; mas tenho a ousadia e a convicção de dizer que a parceria entre Paul,John,George e Ringo foi e é, digna dessa nomeação.

Não é à toa,que é considerado um dos grupos musicais mais bem sucedidos da História.

A longo da carreira podemos ver a inocência,o comportamento,as vestimentas,mudarem de acordo com o amadurecimento pessoal de cada membro do grupo;cada um com sua respectiva influência, adicionando - se é que é possível - mais genialidade às músicas.

“Os Reis do iê iê iê” que encantaram fãs enlouquecidas em programas de auditório e grandes shows,repentinamente são vistos introduzindo a cítara e cultura indiana-através de George- ou fazendo canções sobre o “Clube dos Corações Solitários do Sargento Pimenta”,além da individualidade e personalidade de cada um muito bem representadas no “Álbum Branco”.

Canções sobre amor, a esperança necessária nos momentos mais difíceis,como “Blackbird” (“Melro cantando no silêncio da noite, pegue essas asas quebradas e aprenda a voar..”), amizade, solidão,tão profundas e poéticas,presente em cada álbum, em cada obra-prima.

Como diria George: “All things must pass”(Tudo deve passar), e dessa forma,os Beatles passaram por nós,mas sua presença é eterna.

E está eternizada,através das canções,trabalhos,carreiras solo de cada um; mas principalmente na lembrança de cada pessoa,que alguma vez, dançou animadamente “Twist and Shout”,cantou “Hey Jude” ao lado de pessoas queridas ou declarou amor e amar através de “Something”.

"And in the end,the Love you take is equal to the Love you make"( “E no final,o amor que você recebe é igual ao amor que você doa”).

Fugaz

2009-12-23T18:12:00.000-08:00

E perdido, feliz,ausente e distraído,conduzia a si mesmo para a estrada sem fim. Congelado pelo medo e prazer de viver,simplesmente vivia. Entretido em sentir-se real, resolvia parar de andar,para que o caminho estivesse preparado para o seu retorno. Multiplicava o que havia dentro de si,para exteriorizá-lo através de sonhos e ímpetos não mais secretos,porque não havia tempo para segredos ou falsas verdades. Aliás,não havia verdades,nem mentiras; apenas a realidade,que completava o querer,a falta e a solidão.

A pena do hoje e o carinho resguardado do ontem, que ocupava-se com o agora. Só existia o existir e nada mais, além das nuvens do céu e a sensação vagamente silenciosa de ser.
O contentamento não satisfeito, o imprevisível e a liberdade anterior ao seu nascer. Tudo anterior a receios,suspiros e dúvidas,representantes do que era conhecido até então, pelo mundo e pelos sentidos que cruzaram-se,gerando o fruto do Tempo.
Tempo esse tão distinto e misterioso,senhor do acaso e concreto.

Transformando e rodando,impreciso e cauteloso,como a sabedoria dos milênios resguardados no infinito.

Tudo deve passar

"O nascer do sol não dura a manhã toda
Um céu carregado de nuvens não dura o dia todo
Parece que meu amor está acabado e a deixou sem nenhum aviso
Não será sempre cinza assim

Tudo deve passar
Tudo deve ir embora

O pôr do sol não dura a tarde toda
Uma mente pode soprar essas nuvens pra longe
Depois disso, meu amor está acabado e deve ir embora
Não será sempre cinza assim

Tudo deve passar
Tudo deve ir embora
Tudo deve passar
Nada na vida pode durar pra sempre
Então, devo seguir meu caminho
E encarar um novo dia

A escuridão só fica durante a noite
De manhã vai desaparecer
A luz do dia é boa ao chegar no momento certo
Não será sempre cinza assim

Tudo deve passar
Tudo deve ir embora
Tudo deve passar
Tudo deve ir embora "

(George Harrison)

Flexível

2009-12-22T12:12:00.000-08:00

Ninguém costumava notar sua ausência ou alienação. Quando calava-se,mantinha o disfarce assim como a pedra de gelo do seu copo.

Sabia que não podia manter por muito tempo o fim,precisava antes de tudo conhecer suas limitações e o que o antecedia,para enfim saber alinhar as verdades e renunciar as escolhas.

Temia ter que relutar ou insistir em idéias fixas. Preferia muito mais a capacidade espontânea de mudar e trazer com isso uma nova perspectiva que pudesse sobrepor a anterior,substituindo o que antes era essencial e particular, tão íntimo e verdadeiro.

Deveria ser recompensado por ter acumulado dívidas consigo mesmo e a melhor forma de fazê-lo era se perdoar.

Quando feito isso,podia admitir sua existência e voltar a sentir.

Não faltava perseverança,mas faltava o desconhecido que necessitava mudar sua própria condição. Mas como mudar a condição de algo que não se conhece?

Primeiramente: tentando conhecê-lo. E eis que surge a dúvida: como?

Pensou,pensou,pensou. Não chegava a lugar algum,nem mesmo na cama que ficava ao lado de sua mesa.

Adquiriu um semblante vago:

E se passasse a conhecer o desconhecido, como poderia distinguir o que antes era do que já não é mais ?

Saberia, então, que a sua condição antes permanente já havia adquirido outra tão permanente como a anterior?

Dúvidas traiçoeiras como a noite tempestuosa que escondia suspiros perdidos e gemidos calados.

E não é

2009-12-12T06:19:00.000-08:00

Bastava um sim e tudo poderia recomeçar:

- Entenda e compreenda,já que não foi assim que foi deixado e depois esquecido,o bilhete escrito em meio a gritos e confusão.

Perdoe se fui ausente,talvez carente e demasiadamente amante. Não era a intenção,causar dor e também incompreensão. Peço agora,cautela e distração. Peço que não se ausente e nem tente ir agora, o que restou é ainda o suficiente para um coração.

- É estranho,com garantias ou não,sentir-se aprisionado sem motivos ou traição.

Vá embora, não leve nem sinta,mesmo que ainda sobre migalhas do passado que assombra o seu leito, minha cama,nosso lar. Não se guarda ou esconde, o que o ontem pode mudar.

Mil Perdões

"Te perdôo

Por fazeres mil perguntas
Que em vidas que andam juntas
Ninguém faz
Te perdôo
Por pedires perdão
Por me amares demais

Te perdôo
Te perdôo por ligares
Pra todos os lugares
De onde eu vim
Te perdôo
Por ergueres a mão
Por bateres em mim

Te perdôo
Quando anseio pelo instante de sair
E rodar exuberante
E me perder de ti
Te perdôo
Por quereres me ver
Aprendendo a mentir (te mentir, te mentir)

Te perdôo
Por contares minhas horas
Nas minhas demoras por aí
Te perdôo
Te perdôo porque choras
Quando eu choro de rir
Te perdôo
Por te trair"

(Chico Buarque)

Blowin' in the wind

2009-12-09T16:46:00.000-08:00

Será?

Pertencendo a si mesma

2009-12-07T13:28:00.000-08:00

Dizia que antes de se sobrepor ou imaginar,precipitava-se e corria.

Não sabia o que fazer consigo mesma,como agir sem que pudesse ser descoberta ou adivinhada.

Gostaria de permanecer na sombra,do outro lado da estrada,em outra direção,em constante anonimato.

Não poderia encolher novamente nem sentir que entregou o que havia perdido,já que há uma diferença grande entre perder e entregar.

Nunca admitira sequer qualquer entrega.

O sol não a acolhia como antigamente e consolava como ontem,nem as nuvens tempestuosas choviam incessantemente da forma como antes previra. Saudosa,estendia a toalha no chão e sentava.

E era com uma intensidade e ardor que imaginava desmembrando a si mesma,o corpo,a mente,o espírito,resquícios do que antes era e já não mais será,porque deixou ver-se como nunca antes vira.

Resgatou o que estava perdido,além de pedidos e ausência. Tornou-se uma morada que ambicionava ser uma vereda e porto. Não queria mais o deserto nem estar sobrevoando lugares muito longe do chão; pelo contrário,almejava o chão,a parede,o concreto,mesmo que isso provocasse a acidez do que era mais verdadeiro em si mesma. O áspero a interessava,mas tinha que ser profundo ao ponto de que suas feridas doessem até cansar e se acomodassem com isso.

O silêncio substituído pela força de um grito,antes interno e agora tão visível. Tudo,antes visto como uma piada,adquiria uma nova forma,mais interessante e menos vaga.

Ninguém podia mais calar-se ou se esconder. Rasgando medos,deixando o depois para o agora e continuando a beber o que buscava: pretensões individuais materializadas na libertação do consciente favorecido pelo anseio e caminho.

Olhos que passavam a cantar o que escondia e o amor.

''Loving is free,free is love
Love is living,living is love
Love is needing to be loved" (Lennon)

Ausência

2009-12-04T13:28:00.000-08:00

Procurava manter-se calmo, correspondente a toda passividade justificada pela inércia momentânea ao qual mantinha-se .

- Devia estar afundando,seria melhor. - comentava aos ouvidos compreensivos de sua esposa.

Ela o entendia,mas era cautelosa por medo da contínua instabilidade de seu companheiro. Acostumada a tanto e despertada pela dependência,estendeu os braços e com uma singela carícia,alertou-o a abrir os olhos.

Disse que era preciso desvendar-se. Viver alheio não era a melhor forma de encarar o que o envolvia e salientou palavras que soaram secas,mas tão verdadeiras como o real:

-É necessário sair de dentro de si – disse ao marido.

Ele ainda não compreendia o que era substituir o outro por si mesmo. Não entendia quando a alma calava e não compreendia que o sopro da vida é fugaz. Distraía-se continuamente dentro do vazio, recluso a tempestades.

Desajustado estava,então.

“Se o murmúrio do mar está sempre em meus ouvidos

Se o barco que eu não via é a vida passando...” (Vinicius de Moraes)

Mover-se

2009-11-27T13:25:00.000-08:00

A proteção dilacerada pelas palavras escutadas na noite chuvosa. A vontade recolhida que envolvia lágrimas quentes em um rosto iluminado pela claridade do hotel em que se hospedava.

O resto da bebida ainda permanecia em seu copo,que tremia como a movimentação de acordes musicais. Não era de se esperar e prever o acontecido,que gelava o quarto, lugar anterior a um cenário de confissões,segredos nivelados,dúvidas e soluços:

-Desvenda-me. -repetiu.

- Como?

O silêncio agora envolvia a amargura e o gosto ácido da boca. Calaram-se.

Soluços,água,luz,bebida.Goles e mais goles. Primeiro,enxugou o rosto e acomodou-se em sua cama,enroscando-se como recém-nascido, apenas pedindo para que o sol entrasse pela janela e pudesse dizer bom dia . Depois,fitou-o mais uma vez e fechou os olhos. O amanhã responderia se ele fosse permanecer ali.

Mentira.

Isso tudo se revelava como uma mentira mal caracterizada,que se aderia a uma ampla forma de um quarto de hotel, na avenida movimentada da metrópole.

Sabia que ouviria a porta ranger e se fechar,podia compreender com a maturidade de sua idade; mas feria-se de forma proporcional à fragilidade de uma jovem.

Sentia as conseqüências quando balançava o copo. Se estabelecia com independência,movendo-se em direção ao que costumava chamá-la.

Talvez o problema tenha sido o mover-se, já que nem todos estão preparados para respostas, presos ao previsível ou a falsas seguranças.

Assim Como Uma Mulher

Ninguém sente dor alguma
Hoje à noite enquanto eu ficar debaixo da chuva
Todo mundo sabe
Que minha querida ganhou roupas novas
Embora recentemente eu veja suas fitas e seus laços
Caírem dos seus cabelos encaracolados

Ela te prende assim como uma mulher, sim, ela prende
Ela faz amor assim como uma mulher, sim, ela faz
E ela geme assim como uma mulher
Mas ela se magoa assim como uma pequena garota.

Rainha Mary, ela é minha amiga
Sim, eu acredito que vou vê-la novamente
Ninguém precisa pensar
Que minha querida não pode ser abençoada
Até que ela finalmente veja que ela é como os outros
Com sua avidez, sua anfetamina e suas pérolas

Ela te prende assim como uma mulher, sim, ela prende
Ela faz amor assim como uma mulher, sim, ela faz
E ela geme assim como uma mulher
Mas ela se magoa assim como uma pequena garota.

Estava chovendo pela primeira vez
E eu estava lá morrendo de desejo
Então eu vim aqui
E a sua já antiga maldição machuca
Mas o que é pior
É essa dor aqui
Eu não posso ficar aqui
Não está claro?

Eu não posso mais agüentar
Sim, eu acredito que é hora de desistirmos
Quando nos encontrarmos de novo
Apresentados como amigos
Por favor, não conte que você me conhecia quando
Eu estava faminto e aquele era o seu mundo

Ah, você engana assim como uma mulher, sim, você engana
Você faz amor assim como uma mulher, sim, você faz
Então você geme assim como uma mulher
Mas você se magoa assim como uma pequena garota
(Bob Dylan)

http://www.youtube.com/watch?v=ucu-ObHdf-w&feature=fvw

Abrigo

2009-11-21T09:53:00.000-08:00

Jogou-se instantaneamente. Primeira vez desde que chegara em casa,sem o intuito de reviver.

Fora sempre tão frágil,mas agora permanecia em um estado freqüente de ânsia e desapego. Flutuava em instantes impermeáveis e vagorosos,sem pedir e sem pesar.

Paralelamente feita para usufruir e esquecer, para garantir um espaço que era seu por si só e naturalmente traçado para deixar-se e pôr os pingos nos is.

A dimensão que se expandia e dilatava-se. O local feito e desfeito por laços fortes e curtos, pela lã do cachecol de inverno e pelo vento que cantava o que apenas podia ser escutado.

Tecia fios e colava ideais na parede. Aparentava resquícios da maturidade antecipada e indesejada, mas temia ter que reaparecer e ser.

Duvidava de possibilidades e não temia qualquer tipo de rejeição, resignando-se em manter apenas o necessário dentro de si. Se era prático,logo concluia ser melhor; não gostava de remendar costuras. Apenas tecia,apenas desfazia, ria, ia, vivia.Criava,ambientava e guardava.

Seu lugar imaculado e esquecido, particularmente vazio e indefinido.

Rodar,rodar e girar

2009-11-14T15:06:00.000-08:00

Fazia bilhetes sem destinatário,sentava na beira da estrada para olhar o mundo da forma mais estranha e singular que pudesse, até que parava de ouvir,para ser escutada.

Tentava em vão entender, mas o amanhã não podia mudar sua condição,que sempre foi semear infertilidades.

Cacos e moedas achadas no chão chamavam sua atenção. Buracos da rua a faziam tropeçar e quando caía preferia ficar por ali. Sentia que fazia parte de construções e edifícios e que seu mundo era igual a verdades nunca ditas e reveladas.

Esconder o que pensava provocava incógnitas que nem ela poderia responder. E quando indagada, fingia falsas pretensões e desviava o rumo, pondo de lado o papel que costumava segurar.

Chorava de porta fechada e ria em voz alta quando observada.

Extremos que nunca faziam sentido. Pontos desenhados por uma espécie de pessoa que não se orgulhava, mas que fazia parte do que a envolvia. O mundo visto por ângulos tão pessoais,que arrepiam os mais sensíveis e deixam os curiosos atentos a qualquer ruído.

Não podia parar,precisava fazer o que a rodeava, rodar. Rodar sem pretensões,até que o infinito pudesse pôr um empecilho e proibisse a sua volta e o girar de cada vida.

"Tem dias que a gente se sente
Como quem partiu ou morreu
A gente estancou de repente

Ou foi o mundo então que cresceu...

A gente quer ter voz ativa
No nosso destino mandar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega o destino prá lá ...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração..."

(Chico Buarque)

Oh,oh,oh,Jokerman

2009-11-08T15:20:00.000-08:00

O profeta da música folk norte americana. O profeta de composições que marcaram a música. Sim, Bob Dylan.

O cantor,compositor,intérprete, engajado ou não, político e socialmente, que retratava com uma profundidade tão grande vários temas e dessa forma conquistou um público tão grande e fiel.

Acredito que as maiores bandas que tenham surgido foram geniais por serem simples, e justamente essa simplicidade que as tornou e as fez desse modo. É uma opinião completamente parcial,porque faço referência direta ao que foram os Beatles.

É ao mesmo tempo uma referência e uma comparação,porque Dylan foi simples,e por isso mesmo,tão brilhante como uma “shooting star”.

Revolucionou concepções musicais, revolucionou a arte e sua forma, influenciou e influencia grandes bandas,que já surgiram ou venham a surgir.

Foi o filósofo de uma geração,cantou com sentimento e uma expressão tão única e bela. Alcançou o coração de uma juventude, uma eterna juventude.

Dylan é imortal.

Senhor tocador de gaita,”toque uma canção para mim, não estou dormindo e não há lugar onde eu possa ir”.

Incerto

2009-11-08T07:11:00.000-08:00

Era o café que costumava acordá-lo de dia, para uma rotina tão previsível como a chuva incessante da cidade onde morava.

Já fazia dez anos desde que saíra de casa,com o propósito de se reencontrar,não deixando rastros do que costumava ser,do que era,do que foi.

Não havia criado muitos vínculos,tão quanto familiares.Havia deixado para trás poucos amigos, amigos esses que não passavam de uma contagem de cinco dedos da mão.

Alguns partiram para um lugar sem fronteiras ou sem dor,como costumava dizer a si mesmo. O vazio deixado por eles era imensurável.

Mas com o tempo,a dor passa a não ser sentida e as lembranças são apagadas pelo esquecimento natural de cada pessoa ou simplesmente pela idade e suas conseqüências.

Tudo tão natural como o vinho no fim da noite, em frente ao piano que não era tocado.

Quando parava para analisar fatos e tentar ser levado por sua razão, o efeito que criava em si mesmo era o oposto de sua necessidade e até mesmo de sua aspiração. As mesmas perguntas o indagavam e a mesma frustração o atormentava. Não havia resposta para elas,nem mesmo nos livros que tanto ocupavam seu tempo. Mas ele não era o tipo de pessoa resignada,que se convencia de que algo era imutável ,sem nenhuma justificativa ou sentido.

Deveria haver sentido,deveria haver razão,deveria haver. Sem pontos finais.

E movido por respostas e cansado pelo costume , subitamente levantou-se. Deixou o copo na mesa,olhou à sua volta , estendeu os dedos e lentamente permitiu-se.

Tocou a melodia que supria suas necessidades, tocou para voltar a não ter medo de qualquer fuga ou encontro.

O imutável já havia adquirido outro sentido e a poeira do piano nunca mais fora percebida.

Vagarosamente sensível

2009-11-04T16:22:00.000-08:00

Sonhar já não era mais um pedido nem solução. Havia se tornado o concreto do que era perder-se e um lamento do encontrar-se. Seu ser aspirava o momento como a fugacidade de um segundo contado pelo relógio.

Prendia-se em dias chuvosos,compostos da continuidade do viver; seu viver que se estendia até os lençóis de sua cama.

Costumava acordar como se tivesse nascido e visto o mundo pela primeira vez,sempre com um suspiro gelado e misturado ao medo e prazer de existir.
Tinha o hábito de ultrapassar-se,tangenciando mentiras,estradas e espelhos. E havia momentos em que seu limite parecia não ter fim,sempre paralelo aos seus atos,tão sensíveis ao ambiente falso.

Era plasticidade e vidro. Quebrava-se facilmente,quando que,por um instinto interno,jogavo o copo contra a parede e rasgava os retratos do ontem.

Incompreendido

2009-10-25T12:10:00.000-07:00

Só porque não tinha,gostaria de ter.

Só porque não havia restos,sobras,inteiro ou metade,gostaria de aproveitar o todo. O todo como um só,como único;como a unidade do desejo que só podia ser saciado por si mesmo.

Quando a vontade e a aspiração concretizada se encontravam,provocavam um sentimento de resignação no olhar do garoto,que refletia seu interior escondido pelo tempo. Esse tempo que o ensinou a ser e a fingir,simultaneamente.

Mas era fácil,havia se tornado fácil,costumava dizer. Porém mentir ou inventar não eram de sua natureza,que pulsava pelo concreto e sincero e talvez pela pureza sem ingenuidade.

Difícil era ter que se adaptar. Sempre fora difícil esse processo de se reestabelecer dentro de um ambiente, muitas vezes delimitado pelo acaso. Ou pela sorte,segundo os místicos.

Compreendê-lo? Tarefa enigmática.

Ele não queria ser compreendido nem desejava a compreensão. Só desejava que o desejo batesse à sua porta e prontamente dissesse:

- Estou aqui e pretendo voltar até que não me queira mais.

É,esse era o fio de sua vida. O fio grosso,mas que podia ser cortado por uma tesoura de costura.

Lunático,sim

2009-10-19T14:51:00.000-07:00

Escondia-se atrás das cortinas e recriava o seu mundo particular.

Não era insanidade,era apenas a vontade de querer não ser controlada por seus instintos alheios ou até mesmo reprimidos externamente. Não precisava de muito. Sua imaginação completava as sobras e as estendia pelos olhares diante do espelho.

Já não bastava o real; talvez nunca tenha sido suficiente. E se foi,já não era mais.

O irreal não era transitório,podia ser vivenciado infinitas vezes,proporcional à sua necessidade e ao seu querer.

Não havia caminhos: era apenas uma longa extensão recriada a todo momento; não era intensa,mas era prazerosa.

E sim,ela pode ser chamada de lunática. Mas era uma condição que não a incomodava nem um pouco.

Se ela é jovem? Não sei. Mas pretende percorrer o seu caminho cronológico.

Depois é terra e o desconhecido. Talvez vento,talvez o nada.

E talvez o até logo seja breve ou eterno. Também não sei.

Mas advinho e arrisco dizer que ser lunática é uma condição fácil.

"Me pergunto como pude sucumbir nesta vertigem perpétua que eu mesmo provocava e temia. Flutuava entre nuvens erráticas e falava sozinho diante do espelho com a vã ilusão de averiguar quem sou." (Gabriel García Márquez)

"...E esse caminho que eu mesmo escolhi,é tão fácil seguir,por não ter aonde ir..." (Raul Seixas)

Repentinamente real

2009-10-16T20:20:00.000-07:00

Há exatamente infinitos caminhos, que puxam o ser para um mundo estreito,às vezes incomum,outras vezes incompreensível,frio e quente.

Ironicamente repentino,tragicamente eterno,fascinadamente momentâneo.

Caminhos ou não caminhos, trilhas com pedras e Drummond, com poesia,sem poesia,repletos por vazios ou preenchidos pelo completo silêncio.

Refletidos, refratados, redundantes, repetitivos, reais. Real.

É apenas uma forma

2009-10-14T12:15:00.000-07:00

 Hoje,desenhando quadrados no papel,movido pela distração contínua do fim,percebeu que esses quadrados, quando dispostos de uma forma diferente,o remetiam à lembrança de uma casa que desenhava seu passado.

Desenhava a imagem dos olhos fixos nas janelas,do amor materno e da nostalgia de uma época ingênua.

Mas assim como os quadrados,eles foram apagados do papel,restando apenas a marca do lápis e a folha reescrita do caderno.

Reine sobre mim

2009-10-03T19:13:00.000-07:00

A banda britânica constituída de uma energia tão jovial,eufórica e profunda.

A bateria furiosa de Moon,que envolve a música,os fãs , o público; a energia e brilho de Daltrey; a genialidade e profundidade das composições de Townshed,que chegam a doer; e o talento notável de Entwistle.

Foi possível aglomerar tudo isso em algo único: The Who. Eles cantaram sobre sua geração e cantaram de uma forma permanente.

Sinto-me limitada ao tentar escrever sobre música,especialmente quando o sentir é presente. The Who me faz sentir,me desperta a vontade do querer ser. Me desperta todos os sentidos que anseiam por uma resposta imediata,que só é encontrada quando passo a ouvir.

Ouvir a juventude,a euforia,o efêmero,o ideal e a intensidade.

The Who foi tudo isso e muito mais. The Who é e continuará sendo. Por gerações.

I hope I die before I get old,Keith.

The song is NOT over,Entwistle.

See me,feel me, Roger.

You better,you bet,Pete.

"Apenas o amor pode fazer chover,do modo que a praia é beijada pelo mar."

Who,reine sobre mim.

Folha do inverno

2009-09-29T15:41:00.000-07:00

Era tão frágil, que um sopro momentâneo poderia,de súbito,levar por completo aquela folha.

Logo ela,que havia sentido a liberdade do desprendimento de uma árvore. Uma árvore única em um campo coberto pelo outono.

A folha sabia que a liberdade do cair era única,mas não era a única. Outras folhas estavam ali. Algumas secas e grandes,outras tão verdes e luminosas. Todas recolhidas e dispostas no chão.

O chão do outono,da terra,do mundo,da vida.

A folha era frágil,mas ela sorria. Porque por ser frágil,havia experimentado a liberdade do vento,havia sido levada pelo momento,pelo incerto e principalmente por sua fragilidade.

O sol iluminava a árvore distraída pelo outono e a folha frágil do inverno.

Hoje

2009-09-20T16:20:00.000-07:00

Pensar o que pensou
Deixar o que restou,o que não restou e o ontem
Ser de cada vez,de tempo em tempo
Minuciosamente esperar,porque o ser requer espera.

Pedir com o sonho,sonhar com o tempo
Tentar outra vez.
Recomeçar como ontem,presentear o presente,buscar as nuvens do céu
e voar para longe.
Longe do distante,perto de fronteiras.

Abrir os olhos para o chão,
evitar subir muito alto,
amar até o perdão.

Para isso,é o desejo
Desejo agora o sol
e desejo sentir o hoje.

2009-09-14T14:37:00.000-07:00

Eu preferia a época em que amar não era ultrapassado.

Estranho Eu

2009-09-13T18:44:00.000-07:00

Há tempos que o tempo não passa e esse passar me afeta.
Tentar compreender o que não é justo,é tentar ser o que não pode e o que não é.
Não ser é a pior coisa. Há tempos que sou,mas que finjo não ser.

Deixe eu deitar de olhos abertos,olhar para o espelho e procurar.
Procurar?
Pois aquela sou eu e tem sido por tanto tempo assim!

Um sorriso preenche meus lábios e o alívio faz parte do que sinto.
Sou,sou eu ali. Eu mesma e não é narcisismo.
É o reconhecimento do existir,pois eu sou e vivo.

Abaixo da árvore, embaixo do sonho.

2009-09-05T12:49:00.000-07:00

Debaixo daquela árvore que marcava sua infância,ela pensava e pensava,mas era aquele pensamento estagnado,que levava a lugar algum.

Isso despertou um sentimento de frustração tão grande,que ela se levantou e olhou para o céu.
Estava procurando uma resposta.

A questão era,como procurar uma resposta se não havia pergunta? e mesmo se houvesse uma pergunta,dificilmente haveria uma resposta. Uma resposta para tudo,ou para o seu mundo,compreensão ou sonhos.

Difícil seria encontrar o sentido,difícil seria chorar e se esconder,difícil seria não amar e querer.
Debaixo daquela árvore,debaixo daquela sombra,havia a não satisfação.
Existiam perguntas sem respostas,respostas sem perguntas. E olhos que olhavam para o céu em súplica silenciosa.

"Meu Deus! Meu Deus! Como tudo é esquisito hoje. E ontem era tudo exatamente como de costume! Será que fui eu que mudei à noite? Deixe-me pensar: eu era a mesma quando eu levantei hoje de manhã? Eu estou quase achando que posso me lembrar de me sentir um pouco diferente. Mas se eu não sou a mesma, a próxima pergunta é: Quem é que eu sou? Ah, essa é a grande charada." (Alice no País das Maravilhas)

Perdi minha lembrança

2009-09-01T17:00:00.000-07:00

Sei que se pudesse desejar,eu desejaria a lembrança. Imploro por ela.
Imploro para que se acomode ao meu lado,como costumava ser. O problema de tudo isso é o costume da conformação. Conformei-me em não lembrar,não lembrar,não lembrar.
Tanto esforço para tudo,porque agora quero o que não tenho mais. Se tudo passa,eu quero guardar para mim, quero a lembrança de volta,quero agora e quero muito.
Quero tanto esse querer que dói de um jeito que só eu consigo entender,dói por me fazer sorrir e aguardar.

Espero aqui sentada por você,lembrança. Doce lembrança,distante lembrança,quero sentir sua falta como sinto agora.
Volte para não ser mais esquecida,volte para ser lembrada,lembrança.

Uma canção e Beatles

2009-08-30T15:32:00.000-07:00

- Aumenta o som!
- Gostou ?
- É aquela banda de Liverpool,dos garotos com cabelo de cuia ?
- É,é essa mesmo! Foram eles que influenciaram a história do rock,com letras simples e belas canções que marcaram a década de 60!
- Eu sei. Marcaram a década de 60 e todo um contexto social e cultural de uma época repleta de protestos,manifestações,música,guerra e juventude. Sobretudo,uma juventude que ainda se importava e lutava.
- Pois os tempos mudaram. Sinto falta do meu vinil.
-Sinto falta de canções como as dos Beatles.

      - Free as a bird ?
   - Sempre. E para sempre,Beatles.

Outono sempre chega

2009-08-23T16:10:00.000-07:00

As folhas caem, o outono chegou.

Mas eu sou o inverno e o frio, o frio que se aquece com a luz do sol.

As folhas remetem a saudade do vento e da chuva,também do que deixou de ser e do que poderia ter sido.

O agora é para sempre e o ontem já se foi.

Caem as folhas,anoitece o céu,aparecem as estrelas e a lua desaparece.

Me perdi no instante.

Instante esse que permanece desencontrado e repleto de certezas.

Amar, amor.

2009-08-17T19:06:00.000-07:00

O jeito como ele andava sempre despertou curiosidade,curiosos, distintos olhares.

Mas eu disfarçava,fingia indiferença. Possivelmente seria mais um alimento para o seu ego,eu sabia.

Incrivelmente,essa curiosidade me trazia segurança,às vezes até sorria como uma tola para ele.

Um dia desses,perdida de mim mesma,fui despertada pelo ego do rapaz-que-andava-sendo-observado-por-curiosos.

Gentilmente ele passa por mim,olha para o lado e comenta que o vento traz liberdade. Eu discordo,surpresa. Digo que são os pássaros.

Satisfeito por uma instantânea resposta misturada a uma compreensão de tudo aquilo,ele segura as minhas mãos,olhando meus dedos. Ele disse que sabia amar.

Dou um passo para frente,me aproximo com um rosto de solidão contida,pois queria o querer naquele momento.

Isso era felicidade.

Eu tinha certeza da minha maior necessidade: o amor.

E o seu pássaro pode cantar

2009-08-15T13:14:00.000-07:00

Pássaros são criaturas que sempre me despertaram grande atenção. Eles me remetem a uma palavra muito simples e que particulamente,acredito que todos nós almejamos: liberdade.

Também me remetem ao partir,ao fato de que tudo tem um fim,mas que nesse meio tempo há a possibilidade do voo e do cantar.

Pássaros são a expressão mais singela do desejo,do sonho e do tempo.

Eu poderia ser um pássaro por hoje,só por hoje.

Conversa a dois

2009-07-23T14:26:00.000-07:00

E você disse: - Eu cativo.

e eu respondo: - Sim,você me cativou.

Então,seus gestos falam por você e com mãos pesadas,se apóia no chão e se levanta.

Levanta sem olhar para frente,não perceber o inverno,as folhas e disfarçar o que sente.

E eu pergunto: - Você sente?

Você responde: - Eu tento.

Eu indago para mim mesma: Será possível isso,tentar sentir? Todos não sentimos?Por que,então,não sentir?

Eu que estava em pé,me sento. Olho em volta,percebo as folhas,o inverno,o vento,as amêndoas e as lágrimas.

Você olha para mim e me pergunta: - Isso são lágrimas?

E eu respondo: - Não,não são. É no singular e a palavra é decepção.

Você desvia o olhar e vai embora.

E eu pergunto: - Você se foi?

Silêncio.

Luz

2009-07-23T11:58:00.000-07:00

Olhos grandes,vivos,dispostos a se doarem. Mas nem um pouco altruístas,porque esperam.

Esperam e esperam.

Esperam esperança contínua.

Como uma luz que às vezes é ofuscada pelas sombras,mas mantém seu brilho,seu fulgor.

A luz vive piscando,mas esse é o seu segredo,porque ela é misteriosa,ninguém entende e desvenda a verdade escondida através desse objeto amarelo e outras vezes incolor.

É uma grande interrogação.

Quanto ao olhos,apesar de grandes,se fecham muitas vezes. São sensíveis à luminosidade.

Ora,que contradição.

2009-07-18T08:50:00.000-07:00

LIVING IS EASY WITH EYES CLOSED ?

Viver me transcende,me assusta.

Sinto-me pequena diante de sua imensidão,da sua transitoriedade. Escapo para a fantasia,mas hoje fantasio sem dores,de forma mais leve e contraditoriamente mais realista.

Dentro da minha realidade,dou início aos sonhos. Não são planos,são sonhos.

Feitos de uma matéria idealizada.

Viver,viver,viver.

"Tão cedo passa tudo quanto passa!

Morre tão jovem ante os deuses quanto

Morre! tudo é tão pouco!

Nada se sabe,tudo se imagina.

Circunda-te de rosas,ama e bebe.

E cala,o mais é nada."(Ricardo Reis 3-1-1923)

Eu Cativo

2009-07-17T16:48:00.000-07:00

Eu estive refletindo sobre os valores que hoje permeiam a nossa sociedade.

Não é uma coisa simples a se dizer,porque abrange vários aspectos e é só uma opinião.

Mas,aparentemente,estamos cercados de um "distanciamento social" marcado principalmente pela tecnologia,que pouco a pouco foi se acomodando no sofá de casa.

Fomos deixando que a praticidade se tornasse cada vez mais importante e o" estar ao seu lado" virou uma conversa entre quatro paredes em frente a tela do computador.

O que mais me incomoda não é isso,mas é enxergar que as pessoas se esqueceram do "cativar",e nao só isso,se esqueceram do que diz a Raposa ao Pequeno Príncipe:

"Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas".

Se esqueceram que o "cativar" não é temporário,se esqueceram que "amar" é verbo a ser conjugado diariamente,assim como "conviver","respeitar", "aceitar".

Talvez o que eu esteja escrevendo seja considerado clichê para algumas pessoas,mas é

só um pouco da indignação quanto à banalização de sentimentos,palavras e ações.

Me desculpe,mas eu quero cativar. Ser cativada.

Ser a raposa. Ser o príncipe.