Carta à Macabéa

Escrevo advinda de um profundo instinto doloroso: me permite ser-você como fora  no tempo-contínuo dilacerante. 
É que me dói saber que você fora embora - me deixara sem descobrir o rudimentar sentido de ser?Admiro-a tanto,deve saber. Tudo que a compõe - seus trejeitos desalinhados e imperfeições distintas - carecem da dura realidade: como é possível estremecer de amor diante da poética crua e verdadeira. 
Escrevo porque preciso dizer a dolorosa carência de ser: se aperceber no mundo é de tamanha lucidez que...já não sei me expressar. 
Um pássaro pousara no meu ombro hoje e me lembrara do que dissera ontem - ou fora no tempo-contínuo? - sobre a doce plenitude da carência:  me (des)faço por completo através de ti. Perguntara certa vez,altiva e colérica, sobre a iminência de um milagre. Eu ,atraída por tamanho desconforto, não soube responder, o silêncio me envolvera com sua sabedoria.


Escrevo,sobretudo,porque desde o início você despertara o amor - amor esse que se doa profundo e singelo sem perguntar o indizível. Lamento não tê-la conhecido,mas admito que o meu primitivo espanto de vida pulsa por sua prosa indecifrável.

"E deixo que você seja. Isso lhe assusta?"

E me arrebatara o gélido sopro da vida. No meu coração se afigurara uma alegria primária,dessas que só se tem quando se morre: a vida por si só me assustara. E me dera conta de que o não-tempo é ilusório e a matéria é feita da brevidade de mim: mas quem sou?
Procurara em vão respostas,embora o que precisara intimamente sempre fora lágrimas de compaixão pela dor. Compaixão? Não. Seria apenas a vertigem do nascer e tempo.


Tempo,havia lido sobre ele há pouco: e se a linearidade fosse uma ilusão? Se eu pudesse inventá-lo, o faria de forma cíclica, para que o renascimento constante de cada um pudesse ser atemporal.
 Mas pense: o que eu falara? Se já me perdera por completo nesse fio contínuo que é viver. E de repente uma náusea se apoderara de... por eu simplesmente não ser mais.
Venho do lúgubre peso de mim,embora vez ou outra,esqueço da morte: penso na infinitude dessa pequenez sóbria que somos todos nós. Penso também compreendê-la porque não vejo saída,é que não me alcanço sozinha.

"Onde está eu?"

De súbito,tudo não passara de uma aflição vigiada pelo medo. Medo? Desconhecera essa palavra até então. Percorrera o que pouco lhe aprouvera da vida e dera-se conta de que nada restara: como pudera desvencilhar-se do prazer por tanto tempo?O tanto que deixara para trás devido ao seu hábito fresco de esconder-se da dor. Era preciso gritar,era preciso fôlego para o silêncio.


- Mas e se o real não existe? Talvez a verdade seja a ilusão da existência humana. - pensara ao perceber com pesar que seu cachorro a fitara com uma profunda compaixão ingênua.
 Ah,mas tudo não passara de um simples desatino,essa inconstância que fora nascer. Mansamente,então,voltara a deitar-se em sua cama preenchida pela sensação cômoda do desamparo.

Instante

Em algum canto obscuro de si esconde-se o sorriso preenchido pela brevidade do mundo. Esconde-se também aquele adeus ressentido,que doera tanto ao ponto de que você não chorara mais. Em algum lugar soturno e denso recolhe-se o amor,esse que preenchera sua vida da mais doce plenitude. No sertão do seu olhar encontra-se a sua desatenção e ânsia de querer, e justo por querer tanto,nada acontecera. 


Ouça,consegue ouvir? Esse silêncio é o abismo de eu à procura de mim. Também é o seu desejo que já mantivera-se secundário por ter se restringido por completo: perdera a sobriedade da dura pena. 
Ouça-me pela última vez: o que digo é a centelha da chuva tempestiva,porque não temo a solidão de ser,apenas careço de mim. 

Little Willow

"Não se doa dessa forma." - dissera o pássaro preto que viera cantar doces melodias no outono desbotado.
"Mas é que sou gente,alheia ao mundo e tudo me dói de tal forma,que hoje,apenas hoje,padeço um pouquinho: sei que voltarei a cantar como fizera para mim,doce pássaro.
Ainda não sei perdoar tampouco ser livre: é preciso um tanto de coragem para ser depois de ter. É um descuido grave.
O amanhã, por enquanto, não é consolo para mim - meu semblante de passividade se tornara a resignação do tempo. Agora estou a pensar como consegue voar com asas estremecidas pelo frio e umidade?"

"É que eu não me desfaço de amar." - e o pássaro se fora.

"Me deram um nome e me alienaram de mim."

O que o distinguia de todos?


"Pois,onde está Deus ou o mistério maior diante de tamanha injustiça,ó pobre homem!Sua coléra envolve a dor do recém-nascido destinado a mendigar amor,sonhos e comida. Sua dor exala o lívido desespero da jovem que,por não ter aprendido a amar,entregara-se ao mundo. A noite cálida apenas se tornara mais uma vítima das dezenas de canções feitas para os trôpegos passos do andarilho desconhecido. Mas tu tens necessidade de mim e eu,egoísta e presunçoso,não compreendo tua angústia.
Não,não me sigas!Eu o desprezo, pobre homem.
E não tente enganar-me com seu anseio pelo híbrido toque das mãos de doces mulheres. Eu o desprezo, porque ao desprezar-te, engano o universo com sua falsa convicção. Onde mora o amor, senão nos braços de quem pode ofertá-lo?E ele não está em Deus,tampouco nos outros. Ele mora apenas em você.
Renego-te, para assim afirmar a mim diante de vós."


E o homem mantivera-se duro: não podia sonhar pois a ausência o envolvera como um sufoco brando e contínuo.

Matéria primária

É que isso desvatara por completo toda a unicidade que a envolvera: porque ser livre é de um peso que ofende e dói. Porque a vida,ainda singela e frágil,se revelara como um fio que carrega o universo. 
O hiato fora apenas um sintoma de uma liberdade nunca antes pensada - e portanto ressaltara essa consciência de que nada além de si mesma,nada além do que plantara até agora,fora a realidade pura e material . E esse vazio? 
"Dê-me a possibilidade de acreditar no não-concreto" - pedira já carente de si mesma. Mas ao poucos percebera ter pensado uma tolice e emudecera por completo. 
Ainda estremecia de prazer e dor ao notar ser livre e sozinha.Ainda sobrara-lhe tempo para sofrer dessa pontada que desmitificara sua vida. Ainda sobrara lágrimas para se reconhecer.